Радуга

  Радуга, которая должна бы находиться далеко, в районе горизонта, где закатное солнце пробило сплошной покров синих туч, почему-то украсила мой двор, пробив огород с картошкой и помидорами.

  — Что всё это значит?! -

  Мне никто не отвечает. Я подхожу к повреждённым грядкам, оценивая ущерб. Радуга пока ведёт себя тихо. Её конец вошёл в грядки, разворотив землю, подавив будущий урожай. Но почему земля сухая? Весь день хлестал дождь...

    — Что всё это значит?! -

    — Ровно то и значит. -

    — Кто ты?? -

    — Тебе-то зачем знать? Меньше знаешь, крепче спишь. -

    — И вы говорите мне это? И как крепко спать прикажете, после всего того, что я видел?! -

    — Ах, простите! Никак не подумаешь, что столь трепетная забота об урожае является выражением самых творческих сил вашей души! Ведь вы без этого урожая не погибнете, верно? -

    — Что вы творите в моём огороде?? -

    — Видите ли, хоть мы и не революционеры, но чувство мелкособственничества нам чуждо. Мы намного выше этого. -

    — Так как вас звать?! Он, она, оно? Они… -

    — Зовите, как хотите, но я выше и этого. Подобные ограничения и рамки не по мне. -

    — Всё это хорошо, но мне сдаётся, что всё это бред. -

    — А что такое бред? Плод ума. А что есть окружающий мир? Тоже плод ума. Глаза, уши, пальцы подают информацию мозгу, а он её перерабатывает. У одного мозг видит одно, у другого — другое. -

    — Что-то мне этот агностицизм не нравится… -

    — А тебе хоть что-нибудь в окружающем мире нравится? Погода тебе не нравится, рожа в зеркале не та. А другой бы от радости прыгал. Но это ещё раз подчёркивает одну мысль — бреда нет. -

    — Когда-то мне нравилось практически всё… -

    — Забудь об этом! Что наше прошлое? Память. Что есть память? Это лишь кладбище. Просто кладбище уже умерших вещей и времени. Что есть будущее? То, чего нет, и вероятно, не будет. Наше воображение, а если проще — самый обыкновенный бред. А настоящее? Оно есть, но что ты видишь? Продукт своего воображения. -

    — Что со мной происходит?!? -

    — Обернись. -

   Я лежу у крыльца с тяпкой в руке. Такую картину ещё не видел ни один живой, и рассказать о ней живым некому.

    — Так вот оно что… -

   И я почему-то сожалею об урожае, который никто не уберёт, и о плохой погоде, что вызывает насморк...