СПНН. Глава 4

пи­сок мо­их проб­лем, не под­да­ющих­ся ре­шению:

1. Приб­ли­жа­юща­яся сес­сия.

2. Двес­ти наб­росков, в ко­торых еще конь не яв­лялся.

3. По­пыт­ка ци­вили­зации мо­их нос­ков зах­ва­тить квар­ти­ру *ка­жет­ся, они за­мыш­ля­ют что-то не­лад­ное*.

4. Моя под­ру­га счи­та­ет, что у ме­ня проб­ле­мы.

4.1 воз­можно с ме­белью.

4.2 воз­можно с пси­хикой.

4. Моя под­ру­га пред­ла­га­ет мне пси­холо­гичес­кую по­мощь.

5. ДВЕС­ТИ, черт возь­ми, наб­росков!

6. Мой фи­оле­товый но­сочек в по­лос­ку сно­ва ку­да-то уполз.

7. Я все еще раз­го­вари­ваю с не­сущес­тву­ющим пар­нем.»

— А по­чему это я на пос­леднем мес­те? — оби­жен­но бур­кнул ты. — Ты ведь так ста­ратель­но до­казы­ва­ешь мне, что я — са­мая ог­ромная проб­ле­ма в твой жиз­ни.

— Слиш­ком мно­го чес­ти для та­кого, как ты, – фыр­кну­ла я.

— И ты дей­стви­тель­но со­бира­ешь­ся это пуб­ли­ковать в ин­терне­те? Не бо­ишь­ся? Ведь Ни­ка то­же мо­жет чи­тать твой блог. И тог­да она пой­мет, что твоя проб­ле­ма ку­да боль­ше, чем не­умес­тные раз­го­воры с ме­белью.

— У ме­ня еще проб­ле­мы с нос­ка­ми и эс­ки­зами в уни­вер.

— Ах, прос­ти, как я мог за­быть! Ку­да тво­им проб­ле­мам с пси­хикой тя­гать­ся с ата­кой нос­ков и ри­суноч­ка­ми.

— Мэй, по­жалуй­ста! Мне сей­час дей­стви­тель­но не до спо­ров с вы­думан­ным дру­гом.

— Ты пы­та­ешь­ся ме­ня ос­корбить?

Я толь­ко за­кати­ла гла­за и вер­ну­лась к офор­мле­нию за­писи в бло­ге. Дей­стви­тель­но, за­чем го­товить­ся к эк­за­менам и за­четам, ес­ли мож­но за­нять­ся под­бо­ром тлен­ной кар­ти­ноч­ки к сво­ей за­писи. Как там Ни­ка на­зыва­ла это? Прок­расти­нация? Вро­де да. Во­об­ще, от­кла­дыва­ние дел на по­том — мой ко­нек. А по­том на­чина­ет­ся: «Со­ня, а по­чему у те­бя та­кие си­няки под гла­зами?», «Со­ня, а по­чему ты вы­пада­ешь из ре­аль­нос­ти?», «Со­ня, прек­ра­тит спать на па­рах!», «Со­ня, ты умер­ла или прос­то ус­ну­ла?»

По­ка я взды­хала над сво­ей тяж­кой судь­бой и за­дум­чи­во лис­та­ла собс­твен­ный бес­ко­неч­ный ар­хив кар­ти­нок, ты мол­чал. Уди­витель­ная рос­кошь. Но при этом я от­четли­во чувс­тво­вала твой взгляд. По­иг­рав еще па­ру ми­нут в мол­чанку, я все-та­ки сда­лась и обер­ну­лась на те­бя. Ты раз­ва­лил­ся на мо­ей кро­вати и бес­со­вес­тно прис­таль­но на ме­ня смот­рел. Гла­за у те­бя бы­ли на­сыще­но-жел­тые, а это зна­чило, что ты злил­ся.

— Не смот­ри на ме­ня, — по обык­но­вению бро­сила я, хоть за­ранее зна­ла, что это не ра­бота­ет. — По­чему ты веч­но пы­та­ешь­ся ме­ня по­учать? По­чему ты ду­ма­ешь, что зна­ешь боль­ше ме­ня? У те­бя та­кой же ре­зерв ума, как и у ме­ня! Это я соз­да­ла те­бя. И ты не бо­лее, чем моя фан­та­зия. Ты не име­ешь ни­како­го пра­ва ука­зывать, как мне жить. Ты все­го лишь под­чи­ня­ешь­ся ка­ким-то мо­им при­хотям.

— Тог­да ты знат­ная ма­зохис­тка, — наг­ло ос­ка­лил­ся ты. Твои гла­за мед­ленно ме­няли свой цвет от жел­то­го к крас­но­му, а тя­желая а­ура зло­бы на­пол­ня­ла ком­на­ту. Но я му­жес­твен­но ре­шила не сда­вать­ся, про­дол­жая гля­деть в твои кро­ваво-крас­ные гла­за. Се­кун­да, две, и я все-та­ки от­ве­ла взгляд.

— Раз­ве ты пос­ту­пала на ху­дож­ни­ка ра­ди то­го, что­бы вы­лететь в пер­вый же год? — спо­кой­но, но все рав­но пу­га­юще про­из­нес ты. — Или ра­ди то­го, что­бы за­нимать­ся лю­бимым де­лом? Быть не­зави­симой?

Мне стыд­но, че­го уж там. Все это дей­стви­тель­но бы­ло целью мо­его пос­тупле­ния. Ну еще, ко­неч­но, пла­ниро­вала ри­совать кра­сивых на­тур­щи­ков и на­тур­щиц, но об этом луч­ше умал­чи­вать.

Я мед­ленно под­ня­лась со сту­ла и вык­лю­чила компь­ютер. Твои гла­за ста­ли спо­кой­но­го ме­дово­го цве­та. А ког­да я взя­ла кис­точки, то и вов­се за­улы­бал­ся.

— Ты ти­ран, Мэй, — тя­жело вздох­ну­ла я, рас­кры­вая и аль­бом для ри­сова­ния. — И за это бу­дешь на­казан.

— Я не ти­ран, а твоя со­весть и сти­мул быть луч­ше, — улыб­нулся ты, ус­тра­ива­ясь по­удоб­ней.