Письмо к другу

Здорово, Боб, пишу к тебе стихами,
Хоть я, известно, не поэт,
Но что поделаешь со старыми друзьями,
Которых знаешь столько лет.

Они в тоске непонятых страстей
Винище хлещут, водку жрут,
Но хорошо, что в памяти своей
И для меня оставили приют.

Я помню все: как пили в закутке,
И под гитару песни модные тянули,
И даже лужу в городке, в которой,
Мы едва не утонули.

Теперь на месте том лежит тоска,
По нашей юности зачахшей в час отлива,
И Шишкин камешки кидает с бережка
Далекого Татарского пролива.

В Москве сейчас, то дождик, то туман.
Чахоточной весны не радует погода,
Но вспоминая юности дурман,
Я настоящей жду весны прихода.

Она придет, и я вернусь домой.
Апрельский дождик лысину помочит,
Но лужи обойду я стороной,
Купаться в них уже нет мочи.

Другою стала жизнь моя.
И с возрастом становится все меньше дури.
Но как мне жаль те юные года, которые
В той луже утонули.