Навеяно Мцыри...

Веки сомкнулись словно налитые свинцом... Сон и усталость взяли своё...

Странные незнакомые и в то же время такие близкие картины наплывали одна за одной...

Я сплю но что мой взор тревожит...
Старик склонился надо мной
И лишь свои печали множит
Качая белою главой...
А тьма кружит меня и гложет
И рвёт мне сердце скорбный взгляд...

Вот худой смугленький мальчонка лежит в скромной монашеской келье и над ним заботливо склонился старик в рясе с усталыми, но очень добрыми глазами. Он высушенными пальцами с какой-то подчёркнутой трепетностью вытирает испарину с воспалённого лба ребёнка...
Мальчишка слаб и видно сильно болен...
Старик говорит какие-то успокаивающие слова на незнакомом языке тихим, но удивительно сильным и глубоким голосом...
Мальчишка периодически открывает глаза и смотрит исподлобья живыми блестящими и чёрными как смоль глазами...
Иногда он забывается и что-то кричит...

Наплывает новая картина...
Подросший но всё тот же худенький смуглый и юркий как зверёк мальчик взбирается по стене сложенной из крупных необработанных и поросших травой и мхом камней монастырской башни...
Мальчик перевалился через край... он быстро и шумно дышит... а в глазах довольный блеск... как будто он что-то сам себе доказал...
Он расплескался спиной по крыше и раскинул руки...
Его глаза обнимали синие чистое небо как будто хотели в нём раствориться... без остатка... навсегда...
Он сел на край и свесил ноги... Его  взгляд пробежал по зелёным манящим предгорьям и уперся в снежные громады гор, рвущие словно клыки невиданного зверя океан наступающих туч...
Во взгляде ребёнка читалась какая-то невероятная и необъяснимая тоска...
Тучи наступали поглощая своими жадными свинцовыми крыльями синеву ясного неба...
Кто-то во дворе монастыря звал ребёнка... но тот словно бы не слышал ничего...
Ледяные потоки воды хлынули с неба...
Гром и молнии обезумевшего неба словно мстили ничего не понимающей мирной земле в неистовой и безудержной ярости...
А наш мальчишка подставил лицо струям, ветру и словно безумный смеялся в лицо бури...
Было в нём что-то невероятно привлекательное, что-то первобытное...

Ночь...
Бушует буря...
В узких словно бойницы окнах монастыря мелькают отсветы молний...
Группа монахов молится у алтаря...
Юноша с полным решимости лицом и такими знакомыми глазами постоял несколько мгновений в дверях и словно приняв какое-то решение шагнул в ночь...
Он бежал в кромешной тьме не чуя ног...
Струи дождя разлетались об его тело и он жадно ловил их губами...
Вспышки молний изредка освещали его счастливое и безумное лицо...

День...