Это любовь

«А вот я думаю, – рассуждал Маленький Ангел, – что всё это просто любовь. И прочие глупости.
Ну, был бы он каким любителем морской флоры и фауны или, к примеру, ювелиром хотя бы средней руки… А так… Ну, вот зачем, скажите, обычному музыканту понадобились эти самые закаменелости, пусть даже и очень красивые?
Да и барышня тоже хороша! К музыке никакого отношения не имеет. Петь – поёт, когда душа счастливостью наполняется, нот не зная, ну, вот словно птичка какая. Но чтобы звуки извлечь, божественно-прекрасные, из этого вот с позволения сказать механизма?.. Клапаны, язычки, рессоры… Как к нему подойти-то, чтобы та самая тёплость и мягкость, словно по волшебству, полились во все стороны?..
Да и не нужно им ничего вовсе, кроме друг друга. Погляди вон: сидят рядышком, держатся за руки и ничего вокруг не замечают. И в этом молчании – столько слов и чувств, что воздух сам собой электричеством наполняется.  И нежностью. И ароматами тайны. И звуками музыки. И необъяснимой красотой. И любовью…
А потому что столкнулись неожиданно лбами, заглянули друг другу в глаза, да и утонули в этой чувствительности и чувственности. И чтобы выплыть, это вот и нужно – держаться за руки и ничего вокруг не замечать.
И в такие минуты ты точно знаешь, что весь мир подождёт. Тем более какие-то кораллы с кларнетами…»