Хлещет по троллейбусам безбожно...
Господи! Никто меня не любит.
Это совершенно невозможно.
Я хочу, чтобы меня любили,
Я совсем без этого засохну.
Я сутулюсь, словно мне за сотню.
Знаю все: со мною нелегко ведь.
Слаб, безволен, мнителен не в меру,
Не умею завтраки готовить,
Но зато стихи писать умею...
Дмитрий Быков
Хлещет дождь по Быкову безбожно...
Он идёт, заботами нагружен.
Думает: как мне на свете тошно.
Никому я, видимо, не нужен.
Я безволен и со мною трудно,
Мнителен, злопамятен при этом...
Излагаю мысли очень нудно.
Хорошо ещё, что стал поэтом,
Господи! Благодарю за милость!
(Распрямился, чтобы скрыть сутулость)
Ах, поэтом! Небо прояснилось
И нахально солнце ухмыльнулось.
Дмитрий Быков
© Copyright: Георгий Фрумкер, 2017
Свидетельство о публикации №217051402022
Свидетельство о публикации №217051402022
Рецензии
