Когда смерть бессильна

                Хочу сказать Вам снова,
                Вот странный оборот:
                «Смерть побеждает слово»,
                Ваш вольный перевод…

          Стоял черный, задумчивый ноябрь. Запоздалый лист клена и слезы дождя на стекле. За окном туманная мгла наступающих сумерек, ненастные припуски дожделея. И потому особенно уютно сидеть в мягком кресле и наблюдать за игрой языков пламени в камине, лижущих потрескивающие поленья. Теплые отблески в глянце паркета, а над ними мягкая темень комнаты погрузили меня в дрему. Я не заметил, как вошла маленькая Лилита, шепот ее — в самое ухо — заставил меня вздрогнуть:
          — Пап, а что бывает, когда люди становятся старыми?
          — Ну, у них появляются морщинки, и они ходят с палочкой, как наша бабушка.
          — Нет, когда они становятся очень старыми?
          — Они тогда больше любят посидеть, скажем, у камина…
          — Когда они бывают старыми-старыми, зачем они умирают?

          Порыв ветра ударил в стекла, поленья стрельнули и зашипели. Лилита схватила меня за руку.
          — Как тебе сказать? Когда люди становятся старыми-старыми, приходит день, и они засыпают, но больше не просыпаются.
          Лили придвинулась ко мне вплотную и засопела так, что я сначала ничего не понял:
          — А если не спать?
          — Что-что?
          — Если не ложиться спать?
          — Как же, люди должны спать!
          — Если не ложиться спать, то не умрёшь?!
          — А–а! Ты про это! Да, если не спать, смерть никогда не придёт!
          — Пап, когда я буду старенькой, и наступит этот день, я спать не буду! Просто не буду спать!

          Не успев еще осознать сказанные слова, я уже услышал топот ее ножек, а затем из соседней комнаты донесся звонкий голосок:
          — Бабушка, бабушка, сейчас я расскажу, что тебе надо делать!

          Ночью выпал снег. Он лег спокойною периной на дышащую влажную черноту земли. Утром на веранде было светло от белого сияния, было тепло и пахло снегом. Побелели изумрудные поляны за окнами, покрылись шапками стога сена, за ветками плакучих берез плыло безбрежное небо.
          Все собрались к завтраку. Лилита весело раскачивается на стуле и напевает на свой лад Цокотуху, бабушка поправляет очки, готовясь прочесть Серафимово правило. В чашках чуть остывает горячий цикорий с молоком. Я проснулся…