Road to hell

 Солнце печёт - не ад, но очень похоже. Небо чистое до самого горизонта, где лишь у самой тонкой чёрной линии, соединяющей эту землю с небесами, видны несколько белобоких облачков, будто овцы, бредущие куда-то. Я иду вдоль чёрной артерии, соединяющий пункты от А до Б - и так до конца алфавита. Не выхожу на асфальт, т.к. ограничений скорости на этом шоссе нет, а предугадать когда и как быстро появится какая-нибудь акула асфальта яблочно-красного цвета, за рулём которой будут два чрезмерно расширенных и изменённых сознания, которые будут пытаться направлять машину прямо, невозможно. Футболка давно висит на лямках рюкзака, который и сам, кажется, уже насквозь мокрый от пота; удивительно, как я ещё не умер от обезвоживания. Судя по расположению солнца, сейчас около двух часов дня.

 Сухой и горячий ветер - единственное, что создаёт хоть какой-то звуковой фон к этой картине палящего пейзажа. Но вот мои уши улавливают какой-то звук. Едва слышный, тихий, словно ночь на кладбище, звук. Я бы мог списать его на счёт время от времени прыгавших с камней ящериц, падавших по приземлении на иссохшие листья, невесть откуда взявшиеся, или обглоданные кости прочих мелких животных, которые выползают из своих нор по ночам. Но нет - звук рос и становился ярче. Я остановился на месте и развернулся на сто восемьдесят градусов: приближалась машина. Ближе и ближе - машина приобрела отчётливые контуры - это пикап. Ещё ближе - белого цвета. Я вытянул руку, прося остановиться. Машина поравнялась со мной, но не остановилась и проехала дальше. Я повернулся и побрёл своей дорогой.

 Машина всё ещё была передо мной - она ехала на минимальной скорости, но даже так - я был так утомлён и шёл так медленно, что мне понадобилось не меньше десяти минут, чтобы догнать её. Какой-нибудь сумасшедший или убийца, играют со мной. Но мне было весьма и весьма наплевать. Я шёл, а машина составляла мне компанию. Минут пять мы двигались рядом; ни с одной стороны не раздалось ни звука, если не считать мерного приглушённого гула работающего двигателя. Я повернул голову в сторону окон и стал идти так, выжидающе глядя в непроницаемо чёрные стёкла. По смутным очертаниям и движениям, я понял, что водитель сделал то же самое. Прошло ещё пять минут. Я отвернулся и снова вперил взгляд в ровную стену горизонта.
 
 Внезапно окно открылось. Раздался голос:
 
 - Что, Марк, никак помирать собрался?