И после трёх стаканов ледяного молока, забравшись в мягкие одеяла и засунув голову между двух подушек, забываешься крепким сном, как в детстве, когда мама давала подогретое с мёдом, а ты засыпал, не помня вчерашний день.
И в Турции, касаясь руками неба, на следующий вечер рефлекторно несёшь своё тело туда, где, объединяясь с пространством, чувствуешь слияние и сборку рассыпанного пазла, постукивая правой и левой рукой по плотному воздуху в такт мелодии.
Эмоциональный выброс, похожий на взрыв, и тут ты понимаешь, что писатель из тебя хр*новый, потому что внутри есть то, что не описать словами.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.