Городскую церковь реставрируют.
Бьют в набат.
Меня эти звуки лишь нервируют.
Сижу на тихом погосте – жизни не рад.
Вокруг надгобные плиты – мрамор, гранит.
Сердце – цело иль разбито — злобно стучит.
Ёлки, дубы и сосны – всё подряд.
Утром, как выпадут росы, холодно – зубы стучат.
Очи мои за пеленой слёзной ни зги не зрят.
Всех бы передавил этих – сучат.
Под ногтем зажата букашка.
Зажат под ногтём, как букашка.
Вся жизнь, как листок промокашки,
Испачканой чьей–то какашкой.
Обида
© Copyright: Османхан Аметов, 2017
Свидетельство о публикации №217051500266
Свидетельство о публикации №217051500266
Рецензии
