Мысли вслух

я, по-моему, чувствую разряд в своих ключицах, словно электричеством пробрало, от того, что ты рядом и так близко, от того, что нас море с тобой создало. ты обжигаешь сильнее керамических чашек, ты согреваешь лучше вязаных свитеров; твоя улыбка настоящий месяц, среди остальных уже не важных сегодня слов. я ловлю изгибы твоих локтей, что так обтянуты легким свитером; и целую в лоб нежно-нежно и тихо-тихо, утопая в аромате твоих шелковых волос. впереди у нас снегопады, метели и морозные дни, нам собираться чаще бы надо, чтобы не растерять тепло по пути и не забыть, что в этой жизни самое важное. под мягким светом вечерних ламп, в креслах, потертых от времени, выпуская из рук книгу - толстый роман, с пропечатанными типографией буквами, по которым так приятно водить пальцами, в этих буквах жизни сотен других, незнакомых людей, таких же безумцев как мы, только из книжек; как и мы бродя со страниц на страницу, они потерялись среди частых абзацев. мы с тобой такие же герои чьей-то книги, может быть, недописанной. мы с тобой связаны вместе, крепче самого крепкого чая из пакетиков, с пылью, надеюсь, индийских дорог, даже не с чайными листьями. и перебирая твои пальцы в своих, каждый раз заново их пересчитывая, я пытаюсь убедить себя, что не я это все выдумал. что не я создал этот мир вокруг, что я просто одно из имен в сотнях абзацев; что ты и я созданы чьей-то легкой рукой, что прислушиваясь к шуму неспящего города, перебирает клавиши словно четки, буква за буквой большими мазками, рисуя нас с тобой.