Где те берега молочного, белого дня,
Вблизи хрустящего снегом,
Который писала я мелом?
На черном листе лежали слова,
Будто крупа, упавшая с неба...
Под нёбом, под ложечкой,
в хитром сплетении
солнечной точки
вращения и беспокойства
мысли кололи меня,
всякий раз я теряла наперсток,
железку холодную,
латы, доспехи, щитки,
из ржавой земли растила цветы,
стебли стальные, упрямо летящие ввысь,
хрупкие, хоть и многолетние.
И теперь в космических иглах соцветий,
в астре зрачка новой вселенной,
видится мне, что застыли вены
необжитых и умерших рек,
где в алой палатке уснул человек...
Сон
© Copyright: Саломея Перрон, 2017
Свидетельство о публикации №217051601066
Свидетельство о публикации №217051601066
Рецензии