О художниках

           Странные люди, со странными взглядами... Землю не пашут, бюджеты не пилят. Рисуют картины, стараясь весь мир из смертей бесконечных и вскриков оргазма, таких некультурных, в холсты накидать... Картины, конечно, вполне депрессивны... Но есть бензопилы, и есть топоры навострёны... Художников плоть бензопилы кромсают вполне артистично... И, даже,как будто, по-плану,- прямо какой-то конвейер... Ошмётки художников тихо в землю ложатся, безумцы появятся вновь, земля их готова рожать и рожать... Нельзя без искусства.  Кровавый закат обалденно играет в стекляшках гостиных... А цены растут и растут...  На эти картины художников странных растут, чьи кости истлели в безвестных могилах... При жизни художников эти картины оплёваны были.


           А есть ещё люди, они со словами не ладят... Пишут какие-то строчки из слов невозможных. Поэтами их называют... Потом, не при жизни. И эти художники слова при жизни влачат некомфортные будни... Не надо им было  катать на ладонях раскалённые буквы, как хорошо быть чиновничком в меру смышлённым и подлым без меры... или прочей ворюгой.


           Такому не быть никогда, чтобы художник был признан при жизни... Современники этого никогда не допустят... Современников много, художник - один...