сон

где же грань, от которой лишь шаг до бессмертья,

и предчувствие лжёт, приоткрыв алый рот,

миллионы несчастных сквозь злые столетья

он унес под крылом в светлый каменный грот,

там царит тихий мир, нет удушья и смога,

ни на миг не смыкаются веки, и свет,

сквозь мельчайшие трещины льющийся, строгим

и законченным делает каждый портрет.

каждый лист новой книги становится чистым,

тает буква за буквой, теряя окрас,

адресат в ожидании молится письмам,

и приходят они ровно в срок, в нужный час.

там нет воздуха - только тепло наполняет

изнутри на полвздохе застывшую грудь,

только птица вспорхнувшая в воду роняет

два пера из крыла, чтобы легче был путь.

грот стал домом тому, кто не ищет свободы,

кто увидит сквозь стены, в немоте пропоет,

кто прогонит безмолвие эхом от сводов,

- дураку, что без ропота в гору идёт.

Псы подохли от голода и замолчали,

Кость в зубах человека, нам некому врать.

Разве болен наш мир? Разве мы измельчали?

Разве это мечтали мы счастьем назвать?