Поэт

До чего же трудны, ускользают слова.
Не приходит мотив, не поют голоса.
Не поймешь никогда, затекла голова,
Подзабыта краса. Муки творчества...

Только кровь бьёт в висок, да стекает роса
Белоснежным песком, засыхая в глазах.
Белоснежным песком, засыпая стихи,
Ничего не забыл, никого не простил...

Может, в этом вина, что душа не пуста,
Что сжигаю мосты и молюсь неспроста...
Что под сердцем комок, тяжелы телеса,
Сквозь свинцовый глоток...  не поют небеса.

Но дыхания ритм воскрешает мечту,
Вдохновения звук: "не грусти, я приду".
Вдохновения знак предвещает борьбу
За ключи, за слова, за большую зарю.

И взрывается мозг - ослепительный путь!
Миллиарды основ раскрывают слов суть.

Обновляется смысл бесконечной Любви:
"Ни о чём не жалей, и за всё - отпусти!"

Расправляются крылья, "ты только лети!"
И проносятся дни, "если сможешь, прости"...

Рассыпаются замки забытого "Я"
Забывается лес, где блудили впотьмах.

Превращается бес, что сидел в мелочах,
В белокрылого ангела с блеском в очах...
...

"До чего же легко", - прибывают слова,
И приходит мотив, и поют голоса,
Понимаешь тогда: "как светла голова!"
И ложится сюжет - золотые слова,
Счастья творчества!
***

Ник Иванов. 16 мая 2017 года