Ты не дождливый, дружок. Ты ветер.
Трудно вспыхнуть в тебе, да истлеть легко.
Я всё мимо, всё в молоко.
То ли сбит прицел, то ли метить
разучилась, не так, чтоб умев.
Чьи-то локоны в вихре поддев,
обнажаешь стыдливые плечи
и стихаешь, пристыженный. Встречи
ты не мыслил такой. Шутки ради,
по природе своей, по нутру
поиграть низачем, ни к чему,
разметать чьи-то нежные пряди
просто так, низачем, шутки ради.
Трудно вспыхнуть, так просто истлеть.
Ты не дождик, дружок. Ты плеть,
что хлестает стыдливые плечи.
Как известно, время не лечит.
Но любая беда переходит в разряд знакомой,
утомив и набив оскому,
и уже не саднит, не ранит.
Человек ко всему привыкает:
к занесённой руке, к подающей, к скупой
и к не ласковой, впрочем, к любой другой.
Только будь как есть,
не сули огня,
если вечно тлеть
и поджечь нельзя.
Болея
© Copyright: Небесная Ксения, 2017
Свидетельство о публикации №217052001788
Свидетельство о публикации №217052001788
Рецензии