Pink world. Антиутопия. 2. Город

Предыдущая часть:
http://www.proza.ru/2017/05/21/74


      Я бу­ду жить веч­но. Эта мысль зах­ва­тила всё моё соз­на­ние и не же­лала вы­ходить из го­ловы. Най­ду се­бе у­ют­ное мес­течко, ска­жем, пе­щеру, спря­чусь в ней и бу­ду се­бе спо­кой­но жить-по­живать. Мо­жет быть, зай­мусь ка­ким-ни­будь твор­чес­твом, что­бы не скуч­но бы­ло. Скуль­пту­рой, к при­меру. Без по­мощи этой но­вой си­лы, раз­ве что сов­сем чуть-чуть, что­бы кам­ни не нуж­но бы­ло во­рочать. А всё ос­таль­ное – сам, ина­че по­лучит­ся не очень-то чес­тно. И не ин­те­рес­но. Ни­какой ра­дос­ти со­зида­тель­но­го тру­да.
      Да, это бы­ло бы здо­рово. Но ведь у ме­ня те­перь впе­реди це­лая веч­ность, не так ли? Зна­чит, то­ропить­ся мне боль­ше не­куда – на всё вре­мени хва­тит, и на пе­щеру, и на твор­чес­тво. А сей­час, вот пря­мо сов­сем-сов­сем сей­час, нуж­но нап­ра­вить свои си­лы на что-то по­лез­ное не толь­ко для се­бя са­мого. С та­кой си­лой я смо­гу по­мочь лю­дям и об­легчить их жизнь. Я за­беру у них их го­ре, бо­лез­ни и не­из­бежное ста­рение. Я сде­лаю их та­кими же, как и я сам, и они бу­дут сво­бод­ны и счас­тли­вы. Как бы это бы­ло прек­расно!
      Под­нявшись со сво­его им­про­визи­рован­но­го крес­ла и вер­нув де­реву его пер­во­началь­ный вид, я стал спус­кать­ся в го­род, ока­зав­ший­ся, впро­чем, в нес­коль­ко раз боль­ше, чем мне по­каза­лось в мо­ём ви­дении. Но не­сом­ненно это был имен­но тот са­мый го­род: сол­нце сей­час точ­но так же на­виса­ло над до­мами по пра­вую ру­ку от ме­ня, и по той же са­мой ули­це хо­дили те же са­мые лю­ди. Ка­залось, го­род не слиш­ком-то пос­тра­дал, а то, что бы­ло раз­ру­шено, по боль­шей час­ти отс­тро­или за­ново. Лю­ди не ка­зались силь­но стра­да­ющи­ми, и я ре­шил, что, воз­можно, за­дер­жусь здесь да­же пос­ле то­го, как сде­лаю их всех до еди­ного счас­тли­выми.
      Навс­тре­чу мне шёл муж­чи­на в ко­рич­не­вом кос­тю­ме. Я при­ветс­твен­но кив­нул ему, но шаг не за­мед­лил. Идёт и пусть идёт. Но он шёл имен­но ко мне. Ког­да мы по­рав­ня­лись, я ос­та­новил­ся, а он при­сел на кор­точки и су­рово спро­сил:
      — Ма­лец, ты что тут де­ла­ешь? Уже поз­дно, ты по­чему не до­ма?
      Я от­ве­тил ему, что не здеш­ний, но был бы не прочь по­жить тут нем­но­го, ес­ли мне поз­во­лят, но муж­чи­на толь­ко силь­нее рас­сердил­ся:
      — Ты че­го ру­ками ма­шешь? Го­вори, а не от­ма­хивай­ся от ме­ня!
      Я пов­то­рил свой от­вет, но ме­ня всё рав­но не по­няли. Да, так де­ло не пой­дёт. Как же мне объ­яс­нить ему, что я уже всё ска­зал? И тут до не­го на­чало до­ходить.
      — Ма­лец, ты глу­хоне­мой, что ли?
      Ну на­конец-то. Ра­зум в этой го­лове всё-та­ки при­сутс­тву­ет, на­до толь­ко пос­ту­чать и раз­бу­дить. Я от­ри­цатель­но по­мотал го­ловой. Муж­чи­на нас­то­рожил­ся.
      — Тог­да за­чем ру­ками ма­шешь?
      Ну здрась­те при­еха­ли. Ес­ли глу­хой, то как же я те­бя, дя­дя, по­нял? Лад­но, сей­час бу­дем на паль­цах объ­яс­нять. По­казы­ваю сна­чала на ухо, по­том про­тяги­ваю боль­шой па­лец.
      — То есть, ты слы­шишь?
      Сог­ласно ки­ваю. Му­жик, ты де­ла­ешь за­мет­ные ус­пе­хи. По­казы­ваю на рот, а за­тем скре­щиваю ру­ки у се­бя пе­ред ли­цом.
      — Но го­ворить не мо­жешь?
      Сно­ва ки­ваю и по­казы­ваю ему боль­шой па­лец. Ну вот мы и ра­зоб­ра­лись. Ка­жет­ся, он уже и сам не рад, что прис­тал ко мне: не зна­ет, как интерпретировать мои от­ве­ты.
      — Как те­бя звать-то? Или ни­как?
      Эй, что зна­чит «ни­как»? Очень да­же как. Скла­дываю ру­ки на гру­ди и строю не­доволь­ные гри­масу. Язык жес­тов не под­вержен та­ким уж силь­ным раз­ночте­ни­ям, и это он точ­но дол­жен по­нять. Но су­дя по все­му это не ста­ло дос­та­точ­ным ар­гу­мен­том.
      — Бу­дешь Бо­бом. Как те­бе?
      Вы­пучи­ваю гла­за. А по­хуже име­ни не бы­ло? Боб. Мне что, семь­де­сят лет? Боб. Так толь­ко стар­пё­ров на­зыва­ют. Ну ты, дя­дя, мо­лодец, ко­неч­но. Ты сы­на сво­его то­же так наз­вал? Под­ни­маю ру­ку: по­дож­ди нем­но­го, я сам всё объ­яс­ню. Са­жусь ря­дом с ним на кор­точки и паль­цем вы­вожу на пыль­ной до­роге:

      Ме­ня зо­вут Ар­ти­мус. Мож­но прос­то Ар­ти.
      Я нез­дешний, и мне нуж­но где-ни­будь пе­рено­чевать.
      По­може­те?

      Надеюсь, читать-то он умеет?
      Муж­чи­на рас­плы­ва­ет­ся в улыб­ке, но за­мет­но, что для не­го са­мого это очень неп­ри­выч­но, уж боль­но кри­вая она по­луча­ет­ся.
      — Я знаю, ку­да те­бе на­до, Ар­ти. Пой­дём, я от­ве­ду те­бя в при­ют, тут не да­леко.
      При­ют, так при­ют. Мне глав­ное, что­бы бы­ла кры­ша над го­ловой, и что­бы бы­ло бе­зопас­но. А там уж как хо­тите на­зывай­те.
      Сог­ласно кив­нув, я взял дядь­ку за ру­ку, и мы с ним пош­ли даль­ше по ули­це. По­хоже, с се­год­няшне­го дня я на­чинаю сов­сем но­вую жизнь.


21 V 2017