Покойна и пуста

Обернулось так, что теперь увиденное и пережитое становится тишиной. Раньше оно становилось словом, петелькой, цепляющей за собой знаки препинания, не поспевало за эмоцией, влекло и тянуло за собой, плело сети кружевного текста. А в эти дни стоит всё то же огненное марево над полями, как тогда; стрекозы преломляют крылья пред стрелами солнечных лучей, кочевники-кузнечики завлекают под листья, обгоревшвя клубника кажется жалкой и прежде времени постаревшей, - и всё это тонет в безмолвии. Нет и неоткуда взяться словам, которые могли бы стать письмом, написанным и спрятанным от себя самой.

Мне кажется, что однажды в одной из агоний августовского вечера, прося у своего внутреннего демона упокоения, я променяла способность писать на немоту. Даже в каждодневных попытках извлечь нужное слово музыкой я пригрываю эту сделку. Если раньше я задыхалась от слов, их ком физически ощущала в горле, болела от невысказанности, то теперь.... Покойна и пуста.
И я честно не знаю, что же лучше - быть на столько околдованной, бессловной или же лелеять в июльских травах иную себя, как пересохшее русло в ожидании дождя и половодья.