Ничего нет

Нет. Его нет.
Чёрт. Ничего нет.
Я сижу и смеюсь сейчас.
Ведь это так смешно, что у меня ничего нет.
Я одинокий. Парусник в океане. Точка среди тысяч страниц. Пыль на желтом снимке.
Я ничто. Ни для тебя, ни для них,
ни для себя.
Я теряюсь в пространстве. Я теряюсь во всем, в чем можно и в чем нельзя.
Я теряю контроль над мыслями, над действиями, над словами.
И я теряю контроль над собой.
И меня в итоге просто прочь уносит.
И я оказываюсь где-то в сухой пустыне, где даже кактуса колючего нет.
Есть только солнце палящее и пыль, разъедающая глаза.
И теперь мой парусник даже сгорел дотла.
Это смешно. Правда.
Мне хотелось быть чем-то более... лучшим. Вовсе не говоря о том, чтобы быть кем-то.
Хотелось быть воздухом, чтобы мною дышали. Дождём, чтобы смывать слёзы с лица. Ветром и чьим-то дыханием, чтобы касаться...
просто касаться тебя.
Быть значимым чем-то - легко, кажется издалека.
Я думал об этом все чаще и больше и вижу: я теперь пустота.
Было слишком много мыслей, идей, раздумий, поступков, что я совершенно иссяк.
Из меня больше ничего не выйдет.
Нет.
Ничего.