Не скупись, наливай в руку просящему

Сижу за столом, пишу труды. Что ни слово, то и будни великого писателя. Гениальность так и брызжет фонтаном из под пера. Цитаты сами лезут на стенку, в портретные рамки. Взмыл на крылах над столом. Парю. Кувыркаюсь. Кто-то шмяк меня по левому плечу. Рука повисла плетью. Больно. Скрипнули стиснутые зубы. Потом дикое ржание. Оборачиваюсь. Вижу парит Пегас и копыто чешет.

- Наливай, - говорит. - А то взбрыкну.

- Наливай два стакана. - Поправляет Пегаса Муза с правого плеча. - А то... ну, сам знаешь.

- А не жирно будет ? - Думаю про себя.  - Да и не к лицу великому за ради кувыркания над столом тратиться по крупному.

Не налил. Тут же плетью повисла вторая рука. Скрипнули зубы. Заржал Пегас.

- Так тебе и надо, бездарь ! - Съехидничала Муза – Без смазки струн моя лира не играет !

Сижу безвылазно за столом, пишу культяпками труды. Что ни слово, то и будни серого и ничтожного графомана. Не парю. Не кувыркаюсь. Не ржут за плечом. Не просят налить. Скукотища.