На самом кончике пера,
Как бы смеются чертенята,
Мир – от планет до топора,
Души небесной и из пяток.
Дорога-гроб под птичьем граем,
Ухаб ударом бьёт под стих,
За ним заехала скоРая,
В меня тетрадку бросил псих:
«Лечите их изнанкой рая!»
Вот и везём сейчас двоих.
Его тошнит и запах рвотный,
Но сам, спелёнутый вполне,
Как бы уже на оборотной,
И незнакомой стороне.
А стих рычит медведем гризли,
Не спеленать с любых сторон,
Его не вылечить от жизни
Вплоть до всеобщих похорон.
На самом кончике пера
© Copyright: Владимир Воронин 2, 2017
Свидетельство о публикации №217052200861
Свидетельство о публикации №217052200861
Рецензии