Медное солнце устало прощается с миром,
вечер росою сомлел и зевает глубоко,
звуки все тише, а соловья переливы -
громче. Свежо, и мы закрываем окна.
Будет чай на столе, будет с ложки стекать варенье,
будет жмуриться кот и смотреть на камина искры,
а перед сном, на втором этаже, это стихотворение
ты прошепчешь мне тихо с далекой небесной выси.
Ночью, должно быть, мне что-то такое присниться,
может быть, музыка, может быть, тихий напев,
и на подушку слеза, что дрожит в ресницах,
скатится, словно снежинка на белый снег.
Медное солнце...
© Copyright: Татьяна Портянко Юркова, 2017
Свидетельство о публикации №217052200093
Свидетельство о публикации №217052200093
Рецензии
