Хроника Жизнь Черного Облака 2

И снова я не сплю.
Бессонница или страх завтрашнего дня?
Этот вопрос я задаю себе достаточно долгое время. Что значит боятся неуклонности Жизни? Бояться того, что ты отстанешь и затеряешься в темном лесу без шанса на возвращение.
Очередной стих вышел из моих пальцев. Как я уже говорил - мои стихи не любят из-за того, что они не следуют классической форме стихосложения. Как только я критикую очередной поэтический мусор, то сразу у критикуемого следует логическая цепочка:
1. Нет очевидной рифмы.
2. Нет четкой формы.
3. Странное содержание.
4. У этого парня не в порядке с головой. Пускай приведет своим мысли в порядок.
Но на последнее время приходится тенденция нового веяния - он завидует.
Чему?
Ну тот вопрос в другом - часто бывает обидно, что всякий мусор крепко цепляет жюри и они отдают ему победу.
Вроде и в правду зависть, но это обида.
Обида за то, что ты вкладываешь себя в это дело.
Пытаешься сделать свой труд более осмысленным, более душевным и родным к темным мыслям.
Давайте согласимся - у нас всех есть страхи, переживания, несогласие с той или иной ситуацией. Моя цель - чтобы читатель согласился и носил в голове эти строки. Прочувствовал их и понял, что всегда должны быть силы и мысли, двигающие вперед. Злость питает, но подтверждение того, что что-то не так питает сильнее.
Но выигрывает совершенно иное. Принимается другое.
Тут я долго пытался понять, что же я делаю не так.
Сейчас я могу с твердой уверенностью сказать, что мое творчество попросту не к месту.
Оно будет нужно, но не сейчас.
Однако придет момент когда оно мне станет не нужным, а это жутко.
Твои ожидания, необходимые в определенный момент, не удовлетворены. Нормальный человек просто забывает и продолжает идти.
Я не хочу делать также. Просто не хочу.

К чему я веду все это?

Или это бессмысленное изложение на ночь глядя?

Нет. Я выражаю вам понимание, несмотря на то, что оно вам не нужно. Кто я такой для вас? Никто.
Но в этом есть один нюанс - вы все равно читаете. Это другая, интересная жизнь, которой вы не проживете, от того и интереснее. Ведь всем нам были интересны некоторые биографий, подробности бытия знаменитостей или банально друзей, сидящим с вами за бутылочкой пива. Это спонтанно, от того и интересно.
Казалось бы - человек, зная его допустим лет пять, имеет другие грани, другие стороны и внутренности, о которых вам было неизвестно. Это обновляет, меняет ваше мнение.
Это как стихи. Один из главных его ингредиентов - спонтанность. Или другими словами вдохновение. Может быть, что это не случайно, а лишь котелок устал варить много каши, которую не едят. И вы ее съедаете, и предлагаете другим ее попробовать.
Интересная философия жизни. Каша бывает разной. Как колбаса. Жизнь это колбаса.
Докторская, сервелат, полукопченная. Не важно.
Важно то, как эту колбасу съесть. Целиком сразу, но потом ничего не останется или же резать ее на порций, позволяя себе большие куски либо по праздникам, либо когда она вам нужнее всего.
Поэзия - лишь один из этих кусочков. Кто-то пишет стихи не ради жажды высшего и памяти потомков, а просто потому что может. Хорошо или плохо. В любом из этих двух вариантов человека ждет ореол своей исключительности ибо он Творец.
Никто так не может, несмотря на то, что 93485016 человек только в пределах России могут также.
Что меня отличает от них? Жажда. Но ее маловато.
Я не Творец. Я лишь наблюдатель со стороны.
В моих строках нет ничего нового. Абсолютно. Мы с вами построили эту действительность, а мое дело лишь оборачивать ее в красивые слова, чтобы стало заметно и можно было обратить на это внимание, несмотря на то, что это вы видели тысячи раз.
Может я уже ослеплен ореолом Творца и просто плохо пишу.
Может так. Тут есть одна точка на i - меня читают. Это объясняет мой стимул. Почему я до сих пор не бросил.
Я обещал рассказать о музыке. Ее много.
Сейчас я слушаю Moodie Black и Dalek. На самом деле есть много чего, что я мог бы вам посоветовать, но пока только обе эти группы.
Точнее их музыка. Ритм.
Он бросает в круговорот, мысли будто сами рвутся из волн на поверхности мозга, в то время как сам мозг заставляет пальцы писать.
В этом и есть сложность - я не высчитываю ямбы, хореи и прочую лабуду. Мой ритм создает не квадры текста, а музыка в моих наушниках. Мысль, будто оплетка проводов ложится на этот ритм и получается провод.
То есть конечный результат.