Умирать страшно?

Знаете, умирать легко. Нет, не всегда конечно, только когда эта смерть внезапна. Умирать легко, и почти не страшно. Поначалу...
Вот, посмотрите на меня.
Меня зовут Сэмми Адамс. Мне 36 лет и я шериф маленького городка на юге Соединенных Штатов Америки. Был.
Почему-то все хорошее имеет свойство заканчиваться намного раньше, чем ты успел им насладиться. Как в моем случае.
Идеальная жизнь. Домик с белым заборчиком, любящая жена и двое малышей. Любимая работа, самое страшное преступление на которой – это старик Алан, когда напьется. В последний раз он разбил витрину в магазине Миринды Сонар, что бы достать бутылку воды. Ужаснейшее преступление, о котором даже писали на первой полосе местной газетенки.
Мне 36 лет. И я мертв.

А день начинался как всегда: я поцеловал жену и потрепал по волосам старшего сына, помахал рукой через окно младшему, который сидел на детском стульчике, и отправился на работу по тихим сонным городским улочкам. В участке нас всего пятеро. Я, детектив Макальски и два патрульных. Пятая, наша секретарь и диспетчер, малышка Лойзи.
Девочка только недавно вернулась из колледжа в Таллахаси и теперь подрабатывала у нас летом, что бы заработать себе «на новые туфли и помаду» как она выражалась. Хорошая девочка, мне она чем-то напомнила мою первую любовь.
Но, дело не в этом.
Вот он я, застрелен на выходе из бара, куда я заехал после работы, пропустить пинту пива с парой старых друзей. Ничто не предвещало беды, не правда ли?
Ты живешь идеальной жизнью в городке с населением всего в 200 человек. По выходным ходишь в церковь, всегда ровно стрижешь газон и никогда не опаздываешь на работу. Ты правильный настолько, что сводит зубы, как от ледяной воды. Но вот однажды ты выходишь из бара и получаешь пулю в грудь.
Просто потому ...

Просто потому что ты узнал чужой секрет и стал угрозой. Просто потому что кто-то решил, что убить тебя проще, чем стать изгоем в маленьком городке. Просто потому что ты – всего лишь помеха, а не человек.
Макальски ушел вызывать скорую, он еще надеется, что меня можно спасти, патрульный Андерсон склонился надо мной и что-то шепчет, просит подождать кажется. А я смотрю на свое тело, на свою жизнь и удивляюсь тому, как такое могло произойти в моем тихом городе? Как чужая измена, прелюбодеяние и нарушение обетов церкви могло довести до моей смерти? Как пастор нашего прихода рискнул на это?
А может не он?
Он просто позвонил и попросил выйти из бара, что бы поговорить. Я застукал его с женой одного из прихожан нашей церкви этим утром. Они целовались в машине, которая была припаркована в неположенном месте. Я тогда сделал вид, что ничего не заметил, но мы оба понимали, что это не так.
Поэтому я не удивился, когда он позвонил и попросил выйти поговорить. Это было логично, и логично было с моей стороны, вызвать всех троих: пастора, женщину и ее мужа в участок и обсудить этот вопрос.
Не логичным был только выстрел.
Умирать не страшно, особенно если умираешь внезапно. Страшно становится потом, когда ты больше не влияешь на эту жизнь, но все еще ее видишь.
Пастор утешает мою супругу. Макальски спорит с врачами и требует меня вылечить. А я стою, смотрю в спину Андерсона и гадаю, кто же меня убил.
Я вру.
Умирать страшно...