День сегодняшний. Из записных книжек

На улице, как и вчера, ветер. Листья берёзы так же качаются, как будто не было тихой ночи, не опускалась на землю ночь, и солнечные часы не совершали свой поворот вокруг свой оси. Земля всё ещё оставалась в том же положении, что и сутки назад. Но что-то происходило в мире и в человеческой душе. На рассвете перед утром почему-то вспоминались давние обиды. От них давно не осталось и тени, все они прошли, смытые потоками других впечатлений. Но вот, оказывается, они не умерли, угнездись где-то в тайных уголках памяти и не хотят уходить. Может быть, взывают к отмщению. Может быть, и хотели бы исчезнуть, да не могут. Наверное, в душе, как в мифах у Гомера, есть свой мир теней; хуже того, как у Данте, бродят по кругам ада никогда не исчезающие призраки былого.
Но за окном так светло, так ласково, по-летнему греет солнце, так весело ветер играет солнечными зайчиками, что о ночных тенях не хочется и вспоминать. Так и надо жить, как будто не было вчерашнего дня. Да его и нет. Есть только настоящее.