Числа...

На сколько б ни было темно,
В душе всегда на тон темнее.
Закрыты двери, никого…
Кто бы нарушил сердца трепет.

И бури, оползень и смерч,
Боясь, обходят стороною.
Вчера, сегодня, завтра нет…
Все стерлось в линию прямую.

Лишь легкий ветер за окном
Играет шторой, как на арфе.
Перебирая день за днем
Что стало попросту неважным.

Пустые полки, время в пыль,
Слова на ветер, чувства в пепел.
Вдоль поля горькая полынь,
Чуть в стороне же путь… Он светел.

Ни звука, только тишина.
Мне нарушать ее нет смысла.
Одна, одна… Совсем одна.
Стучат в груди немые числа.

Семнадцать, двадцать, тридцать шесть,
И сорок три, а может, восемь.
Бегут, бегут, не перечесть,
Мы не одно с собою носим.

Те, что для памяти – белы,
Но есть и те, чернее тучи…
Для чистой грусти, темноты,
Чтобы проверить на живучесть.

Но как бы ни было темно,
В душе всегда на тон светлее.
Надежда в сердце, как назло…
Лишь прерывает сладкий трепет.