I am not normal

                I AM (NOT) NORMAL.
                Я (НЕ) НОРМАЛЬНЫЙ.

–Приятно познакомиться, но оглашать своё имя я не стану, ибо считаю его не подходящим, но ты можешь называть меня Нормал, потому что я хочу казаться тебе нормальным. Не нужно слов, я знаю всё про тебя, хочешь узнать почему? Думаю, тебе не понравится правда, в этом мире никто не любит две вещи: правду и не похожих на всех. Поэтому давай я расскажу о себе? Я люблю, когда люди узнают как можно больше обо мне, но не все выдерживают эту информацию, хочешь рискнуть? Даже если не хочешь, я всё равно это сделаю. Ты не поверишь, но я не сразу родился подростком. Мои родители говорят, что в детстве я был очень милым ребёнком, но, кажется, они разочаровались в том, что выросло из этого прелестного дитя. Вот, полюбуйся, - Протягиваю фото со своим изображением, с левого угла оно немного подпалено, а сзади надпись, я не знаю что там написано, не разобрать, - Правда, хорошенький? Даже не верится, что это я. – Я глубоко вздохнул, – Мне до сих пор стыдно за то, как я испортил свою жизнь.
Отворачиваюсь и смотрю в окно.  Странно, как в старом чёрно-белом фильме, кажется, я слышу аккомпанемент на пианино, прищуриваюсь, пытаясь хоть что-то разглядеть, безрезультатно. Что это такое? Ого, какая туча нависла, хотя погодите-ка…тьфу ты! Это просто муха! Прогоняю назойливое насекомое с окна.

-Бж-ж-ж-ж, - Ругается муха и благополучно перелетела на стол, деловито разгуливая между чашками. Медленно, чтобы не спугнуть, протягиваю руку к лежащей рядом газете, сворачиваю её в трубку и…
Удар! Предсмертно дрыгая ногами, насекомое замирает. Я, морщась, отрываю от газеты маленький кусочек и смахиваю остатками газеты труп со стола на клочок, сворачиваю его конвертиком. Встаю из-за стола и подхожу к подоконнику, где одиноко наклонил голову мой Антириум. Достаю пластмассовую ложку из сушилки, раскопал в земле под цветком ямку, положил в неё мумифицированную невинно убиенную муху, закапываю, вздыхаю для приличия, достаю спичку из коробка, ломаю её напополам, тянусь рукой до полки, поддеваю пальцем катушку скотча, отрываю кусочек, скрепляю половинки спички в форме креста и вставляю в землю. Победно обтряхиваю руки, мою их в раковине с мылом. Три раза. Сажусь на место и кладу локти на стол.

-Не люблю я свою депрессию, порадуюсь пару часов, а «отходняк» будет мучить меня ещё очень долго. Обычно я очень весёлый, люблю веселиться и шутить, но почему-то люди запоминают меня именно в момент депрессии. Раз в месяц просыпаются мои скрытые увлечения, которые я прячу в земле глубоко-глубоко, но кто-то невидимый откапывает их и людям это не нравится и они считают это чем-то  ненормальным. Чем-то вон выходящим, переходящим все границы. О, а давай напишем предсмертные записки и прочитаем их друг другу? У кого лучше? А потом сожжём их из-за ненадобности! А может тебе показать фото серийных убийц, которые я держу в банке из-под печенья? Они очень вкусные. Печенье, конечно же, маньяков на вкус я не пробовал, так что не знаю. Когда у меня депрессия я просто терпеть не могу тиканье часов… Погоди-ка…
Прислушиваюсь, слышу еле заметное тиканье, доносящиеся где-то совсем рядом, но даже этого мне хватает, чтобы выйти из себя.

-Выключи часы, немедленно! – Рявкнул я, но вскоре успокаиваюсь и уже спокойнее добавил: - Прошу. Спасибо, - Так на чём мы остановились? А, да, где же моё гостеприимство…Чаю? Кофе? Чёрный, зелёный или тот, со слоником на упаковке? Что? А, всё, понял-принял, сейчас.
Достаю из шкафчика нужную банку, насыпаю её содержимое в протянутую тобой чашку, заливаю кипятком, подвинул сахарницу. От звона ложечки о стенки чашки почему-то слезятся глаза. Птичку жалко. Сажусь на стул перед тобой и подпираю щеку рукой, сверлю тебя глазами, я вижу, что тебе это не нравится, но не отвожу взгляд. Снова тишина, она вгрызется в затылок и нежно так покусывает, словно заигравшийся пёс. Странное чувство. Надо начать разговор, да, надо.

- Помню, когда я очень сильно поссорился с мамой на её дне рождении, я убежал домой, закрылся в ванной и хотел утопиться, но вода была такой приятной, тёплой, что я передумал и успокоился. Я уже не раз встречался со Смертью, кажется, мы с ней уже больше чем друзья, я всегда встречаю её с улыбкой, словно старого товарища, которого  долго  не видел, но радости от этого я не чувствую. Я вообще НИЧЕГО не чувствую, я не псих, как думают остальные. Мысли о суициде у меня были всего один раз, но этой минутной слабости мне хватило на всю жизнь. Знаешь, не думал, что скажу этого, но ты мой единственный друг. У меня никогда дружба не держалась надолго. Как только они встречаются с моим «грустным другом» многие убегают и называют меня ненормальным, это правда? Ты тоже считаешь меня странным? Мне не нужны отношения, мне нужен настоящий друг, который смог бы принять меня таким, какой я есть, с моими проблемами и странностями, если такие имеются. Я хочу быть важным кому-то, беспокоиться и заботиться, помогать в трудную минуту и никогда не покидать, если меня самого об этом не попросят…Я правда абсолютно нормален, но почему-то когда ты ведёшь со всеми мило и приветливо но однажды срываешься на короткое мгновение и впадаешь в объятия плохого настроения, всё, бум! У тебя клеймо на лбу. Погоди-ка…что тут написано?...А, псих! Всё, это надолго, удачи, брат, но не подходи ко мне, вдруг это заразно!
Кидаю взгляд на телефон рядом с собой, проверяю время.

-Тебе пора уходить, уже поздно, давай я тебя провожу до коридора? Шапку надень, на улице холодно, завтра обещают потепление, только верить этим синоптиком, тьфу! Ладно, удачи тебе, встретимся в следующем месяце, - Проводив тебя на лестничную клетку, закрываю дверь и устрашающим голосом говорю:
-И запомни, что я нормальный…