Разбитая мечта

- А я всё равно буду тем, кем хочу быть! – сказал девятилетний мальчик, скрестив руки на груди, и надув губу.
- А кто тебе даст? – ответил ему второй, на годик старше, поблёскивая ехидной улыбкой. – Выбор, это лишь иллюзия, не ты выбираешь, кем тебе быть, а общество. С младенчества нам втюхивают эту ерунду, что мы вольны стать писателем, поэтом, художником и тому подобное! А на самом деле, что? Поэты спиваются, поняв, что они не нужны новому обществу. Художники работают за копейки, еле переплетаясь с ноги на ногу. Писатели? Ты посмотри, кому нужны писатели, даже нас с тобой взять, мы даже читать то толком не умеем! – мальчик закрыл лицо ладошкой, и тихо сквозь слезы ответил:
- Я умею читать!
- Умеешь, умеешь, но посмотри на себя? Какая творческая жизнь? Забудь, будь долькой общественной ячейки! Вы учись на экономиста, инженера, строителя, женись, пусть жена родит тебе детишек.
- А я не хочу как все! – мальчик ещё сильнее заплакал, - Уж лучше умереть, чем жить шаблонной жизнью!
- Ну и дурак…