В квартире грязно

 Сижу я дома, томлюсь, думаю: что бы поделать, кроме, как раскладывать "Паука". Можно бы навести порядок, но нет горячей воды, и вообще не комфортно, холодновато.
"Надо почитать",-думаю, беру книгу "Большая йога", и натыкаюсь на слово "Карма". "Вот то определяющее, что довлеет и руководит, и никуда не деться от планиды." Интерес однако скоро затухает, вспоминаю о том, что уже давно рассвело, и надо же что-то делать, ведь часы летят, а что можно будет сказать себе вечером? "Лучше бы ты пил, или бы вообще тебя не было, если день прошел бесполезно".

  Есть у И.С. Тургенева стихи без рифмы под названием "Завтра, завтра", начинается так: "Как пуст, и вял, и ничтожен почти всякий прожитой день, как мало следов оставляет он за собой, как бессмысленно глупо пробежали эти часы за часами!"...
 Так я поразился, прочтя его впервые: "Такой человечище, а тоже посещали столь грустные мысли. Столько наворочал, написал нетленного, а все мало, "ничтожен его прожитой день!" Видимо, бывали периоды, когда надо было отдохнуть от труда душевного, а заняться чем-то практическим.
 
 Беру пылесос, и начинаю готовить его к работе. Он же полон мелкой пыли, которую не удосужился вытрясти после последнего применения. В пылесосах, что без мешка, стоит картридж, который надо каждый раз выбивать, и вычищать каждую складку, а лучше менять вообще. Потряс кое-как, а в ванной же вода, я обронил туда крышку, значит надо подождать, пока она высохнет. Вспомнил о чтении, опять немножко почитал.
 
  Даже находясь на даче, я чаще берусь за книгу, чем дома, а все потому, что все мои стулья стоят далеко от окна, и к тому же балкон застеклен, и света в помещении не хватает. Кажется у Гарсия Маркеса читал, что во всяком жилище надо подобрать единственное удобное место работы, ну и для чтения, конечно, но я все не выберу никак.
  В комнате перед окном стоит большой стол, на котором ноут, и вороха бумаги. За ним мне сносно, но книгу читать не могу, слаба освещенность, когда на улице еще нет солнца. На кухне есть доступ к окну, но нет маленького стола, чтобы можно было его убрать, когда не нужен.  К тому же первый этаж, лоджия застекленная...
 
  С тряпкой иду на балкон, и вижу, что давно не ступала там моя нога. На плитке пыль и мелкий сор. Я от двери начинаю собирать с пола грязь и так вымываю все пространство с мыслью:
" Вот так, почитал Йогу, сейчас устану, ведь еще и кухню надо помыть, и в комнате."

 Тем не менее, даже окна протер слегка, потом вышел на коридор, что на троих соседей. Но там вообще грязь оказалась непроходимая. Две соседние квартиры населяют полные семьи. Там по две женщины, если не считать маленьких девчонок, но полы помыть некому. "А кто сказал, что женщины отвечают за чистоту?"- успокаиваю я себя. Я обожаю соседок, ведь они и от меня не требуют порядка.
  Может быть у них нет сил, как не было у меня и самого, пока не поголодал, а сейчас откуда что взялось, домыл и коридор, и взялся за книгу. Почитал, но снова что-то не то, - решил записать...
 А недавно здесь на Прозе.ру,  прочел миниатюру про крыши города Риги. "Ну и что,- думаю,- написано, что они красивы, что нигде таких нет, а какие они? Действительно ли так очаровательны?" Хотел даже поиздеваться в рецензии, что, мол в данном произведении главное не крыши, а тетка, которая в сумочку полезла, а сверху упал снежок.  И вспомнил песню:
 "Ночью, в узких улочках Риги..."  "Вот это,- думаю текст, ну и музыка же будоражит, и возносит, к тем острым черепичным крышам, к небесам!" 
  Полез в Интернет, нашел это произведение, слушаю. Вдруг ощущаю небывалое воодушевление, и понимаю, что настроение налицо! Что мне очень здорово мечтается, и представляются эти улочки, но что там конкретно про Ригу в самих словах? Узкие улочки, это да, это уже характерно, особенность.
"Слышу,  поступь гулких столетий, слышу века, но ты от меня далека... Так вот в чем дело? Далека ты от меня. Хуже нет, когда кто-то далеко. Ну и столетия тоже далеки, это только на бумаге, девятнадцатый, двадцатый, а поживи ка, ох как надоест. Как устанешь жить, делать уборку, да окна мыть, да еду готовить, да обо всем заботиться... А одними песнями не проживешь, кому-то надо и прибираться. Опять же, всё сам не сделаешь, на то и разделение труда, городская наша жизнь. Уборку-то я сделал, а песни не написал. Сил не хватило.