Бывает час в преддверьи сна,
Когда беседа умолкает,
Нас тянет сердца глубина,
А голос собственный пугает,
Моя страна на моленая,
Как и мой дом.
Живите вы достойно,
Вас и детей спасет!
И в нарастающей тени
Через отворенные окна,
Как жерла, светятся одни,
Свиваясь, рыжие волокна.
Не Скуки ль там Циклоп залег,
От золотого зноя хмелен,
Что, розовея, уголек
В закрытый глаз его нацелен?
Мой дом намоленный...
© Copyright: Александр Багрыч 2, 2017
Свидетельство о публикации №217052801557
Свидетельство о публикации №217052801557
Рецензии