И нащупал рукой деревянный я гроб
В эру мирной тишины,
Но в больнице
Грохотало
Эхо пламени войны...
/Эпиграф/
Если б я
Так работал,
Как наши врачи,
Никогда бы не смог
Наскрести на харчи-
Что-то ходят и ходят
То взад,
То вперёд,
Будто ищут,
В каком
Кабинете народ,
Наступают на швабры,
На ноги больных,
Что взрывается матом
Какой-нибудь псих!
Слышен грохот
О стены
Дубин, костылей,
Дед ломается в двери
Башкою своей,
Вдруг, выходит
Амбал
На бандита похож:
-Тихо, всем говорит,
А в руке его нож,
Оказалоь, хирург,
Шланг на шее висит,
Нет,
Нисколько не пьян,
На ногах раз стоит-
Присмирели тут все,
Бабка глупая:
-Ох
И последний издала
Почтительно вздох,
Я подался ползком
За какой-то порог
Между тапочек белых
И чьих-то сапог
И нащупал рукой
Деревянный я гроб
И воскликнул
В сердцах:
-Ах, ты мать твою
Чтоб!
Но понять их
Несложно
И даже простить,
Говорят, что иначе
Им не на что жить,
Мол, зарплата
Ничтожна,
Хоть плач,
Хоть реви,
Вот и бесятся черти
От злобы в крови.
Свидетельство о публикации №217052800417