Весна качается в шёпоте твоих строк

(ещё один опыт проэзии)

Твои стихи, как последний автобус, приходят по расписанию ровно в полночь.
Я стою на пустой остановке со всею своей опустошенностью и жду.
Купил себе недавно "левую" зажигалку. Искал спички и не нашёл. Очень хотелось курить, а в Москве теперь некурящих и зорких - целый Китай.
Дождь льёт. Нет, не как из ведра - брызгами, а как-то по-женски расчётливо. Я ёжусь и улыбаюсь ему и тебе.
Холодно-то как в апреле.
Но очень скоро ты напишешь свой новый стих, и мне станет на пару твоих строк теплее.
Я выброшу избедокуренный окурок в урну и пойду домой перечитывать твоё стихотворение.
Я выброшу из своей жизни всё ненужное. Всё, кроме тебя.
Выброшу и пойду домой.
Я знаю много домов, но твой дом - один. Он там - за тучами. Он качается тёплой зыбью лунных лодочек твоих ладошек в чём-то таком яблочно-обветренном так, что мне сейчас совсем не страшно быть.
Вот и твой новый стих появился.
Брр! Как же я замёрз-то, ожидая его на остановке беспокойства...
Ты мне настоятельно советуешь писать прозу. А я читаю твои стихи, как некую волшбу, и думаю о чём-то очень дождливо-нежном и близком.
Весна качается в шёпоте твоих строк, как зыбкое докерское счастье Мартина Идена, и смывает их за борт апрельским дождиком в блестящие волны мостовых ночной Москвы.
Прости, мне пора домой.
Я ухожу до завтра. Ухожу ровно в полночь для нового твоего стихотворения.

29 апреля 2017