Замок

– Ну, поехали по побережью. Говорят, там где-то замок отреставрировали и вот-вот должны открыть.
– Поехали. Всё равно делать нечего.
…Едем… Заросли… За ними – стена из камня, как на старом святилище в центре Бальги. Высокие ворота… Стучим… Открывает консьержка в белом переднике. Сегодня она в замке одна. Остальной персонал прибудет завтра.
– Проходите, вы у нас первые посетители. Официальное открытие замка-музея – завтра утром. Обратите внимание на стены: реставраторы посчитали нужным совместить старую и новую кладки…
Действительно, по цвету и рельефу кирпича можно понять, как шла реставрация: замок практически поднят из руин. Возможно, его разрушение – результат бомбёжки. Всё так здорово вокруг: персидские пушистые ковры, как и раньше. Высокие напольные вазы с икебанами. Направо – широкая пологая лестница, тоже укрытая коврами… Вообще, о чём-то старинном (или даже страшном?) напоминает только кирпич.
– Пойдёмте, я вам всё покажу, раз уж вы приехали, – предлагает консьержка.
– Не стоит. Мы сами всё знаем, – это я ей возражаю, потому что знаю этот замок как свои пять пальцев. Я помню его ещё с тех далёких времён, когда кирпичная кладка не была разнородной и стены до самого верха были уложены красным, а не оранжевым кирпичом.
– Вы не можете здесь ничего знать: проект все эти годы держался в секрете. Даже любители старины иностранцы не догадываются о существовании замка здесь, возле Светлогорска, – снова пытается объяснить нам дама в белом переднике.
– Да я больше Вас знаю! – перехожу я на высокие тона. – Вот там, справа от лестницы, которая ведёт в столовую, возле двери должен стоять большой дубовый буфет – так, для хозяйских нужд, вроде – стаканчик вина пропустить перед обедом… А вот за этой колонной слева от меня – ход в комнаты гостей…
Глаза всех присутствующих округляются. Особенно плохо становится консьержке, и она с тупым любопытством задаёт вопрос:
– А что там, наверху?
– Там моя комната с огромным окном, из которого видно море…
Я бегу наверх. Комната находится в центре замка. Из окна видны его правое и левое «крылья». А прямо передо мной за высоченным забором расстилается море! Оно прекрасно, как и раньше…
Муж трогает меня за рукав:
– Ты здесь жила?
– Да. С Дэном. Мы жили здесь раньше.
– Но меня тогда ещё не было, – уверенно заключает сын Дэна Димка. – Я ничего этого не помню…