Привет из Совдепии

Днём позвонили в дверь. Я не успела открыть. Тогда в дверь постучали. Ногами. Открыть пришлось. А там почтальонка уже пытается извещения на две малюсенькие бандерольки в почтовый ящик пристроить. Увидев меня, понимает, что принесла радость:
– Ой, бегите скорее на почту! Прямо сегодня можно получить!
– А как там работают?
– Сегодня без обеда, но долго. А Вы позвоните: 2-33-00.
– Спасибо…
На улице слякоть. Прошлогодний снег активно тает, с неба сыпется какая-то мокреть. Идти или не идти? А ведь эти четыре книжечки я давненько жду… Звоню. С мобильного, конечно (в своё время мне предложили заплатить десять тысяч и самостоятельно прокопать канаву под кабель от почты до дома, на что я махнула рукой и купила себе мобильный телефон за две). Смотрю, секунды тикают, минуты бегут, а трубку никто не берёт. Да так и деньги закончатся! Придётся идти!
Тут мой сын собирается гулять – нам по пути. Захожу на почту. Вот тут и начинается Совдепия…
– Кто последний? – спрашиваю толпу, пытаясь войти внутрь помещения, где сдают-выдают посылки.
– Я, – сдавленно отвечает тётя откуда-то из подмышки.
– Я за Вами, – протискиваюсь в социум. Пока протискиваюсь, за мною уже трое заняли очередь.
Мирно (или смирно?) стоим минут десять. Успеваю заполнить оба бланка, держа их на весу, прикасаясь к соседям по ожиданию. И тут начинаю понимать, почему очередь не движется: принтер не работает! А у нас же цивилизованная страна! Мы всё делаем теперь с техническими средствами 21 века, несмотря на центральные весы, которые перенесли сюда ещё со старой почты лет тридцать назад! И теперь без компьютера (а особенно без принтера!) не отправить ничего.
– И что мне делать? – интересуется мужчина у весов.
– Можете в Калининград съездить.
– А может, вы лучше за шнурок подёргаете? Может, там что-нибудь отошло?
– Я ничего в этом не понимаю, дёргать не буду, – парирует хозяйка компьютера, и тут же предлагает: Кому получать переводы, подходите, так отдам.
– Мастера вызвать не пробовали? – интересуется кто-то из толпы.
– А бандероль отдадите? – пытаюсь спросить так, чтоб мой голос был и на улице слышен.
На улице, может, и слышен. Даже социум умолк. Но ответа не последовало.
У людей сдают нервы, но никто не расходится, даже тот, которому один выход (ехать в Калининград). Какая-то девушка предлагает потрогать провода.
– Если Вы всю ответственность на себя возьмёте – идите сюда.
– Никакой ответственности я брать не собираюсь, – девушка оказывается у принтера, вынимает шнур, вставляет его обратно, пытается найти, куда тот идёт, и в ужасе возвращается в толпу. – Там столько проводов, что не разберёшь, какой куда…
Работая локтями, пробиваюсь к весам. Ещё усилие – и я протягиваю квитанции куда-то через головы и слышу:
– Так у Вас вообще заказные, вам в соседнюю дверь, в отдел доставки!
Меня с уважением пропускают к двери. До соседней – два шага… На ней надпись: «Время работы – с 8 до 17». Понимаю, что с 15 до 17 времени достаточно, но дверь открыть не могу: в зазор между плинтусом и замком видны три мощных конуса затвора. Что обычно делают в таких случаях? Чисто женская логика: не могу открыть – стучу. В ответ – тишина. Выхожу на крыльцо и вижу свет в окне, к двери по залу отдела доставки идёт дама-почтальон. Возвращаюсь, снова стучу. Из-за двери:
– Я не могу открыть. У меня ключа нет.
– А как же мне получить бандероли?
В ответ снова тишина и удаляющиеся шаги.
Я всё ещё на что-то надеюсь, несмотря на календарь: страна вышла на работу 8 января, правда, не вся! А кто вышел, отмечает праздник первой встречи в этом году. Но я-то не догадываюсь об этом! Наивная! Иду на соседнее крыльцо. Одну дверь закрыли навсегда ещё перед новогодними праздниками: больше никто не шлёт телеграмм – ещё одно устаревшее слово, надо не забыть на уроке вспомнить…
Ну, а в эту вот я войду: этот зал соединяется с отделом доставки.
Три работницы мирно беседуют, вспоминая новогодние радости.
– А вы не подскажете, как мне в отдел доставки попасть?
– Вам на соседнее крыльцо надо.
– Я там уже была.
– И что? – хором интересуются работницы.
– Мне изнутри ответили, что не могут открыть без ключей.
– А-а-а, – как будто что-то вспоминает та, что стоит, – работница заболела, и её отпустили домой.
– И что мне теперь делать? – продолжаю интересоваться вежливо.
– Идите домой. Придёте завтра.
– А завтра она будет здорова?
– Да, конечно. Хотя, нет… Скорее всего, нет.  Но вы на всякий случай зайдите.
– И что, мне теперь каждый день уходить с работы, чтобы угадать, когда ваша работница выздоровеет?
– Ну, да, – утвердительно кивает та, что стояла, продвигаясь к двери.
– Это, правда, некрасиво было: уйти просто так, хотя бы объявление повесила, – вступает в разговор оператор, занимающаяся своими обязанностями. Она-то молодец, она-то не ушла с работы!
– А дайте-ка мне номер телефона вашего начальника, – начинаю медленно хаметь я.
– Ой, её не надо сейчас отвлекать, у неё столько работы, – уже из дверного проёма замечает та, которая всё ещё пытается уйти.
– У меня тоже много работы, а я время здесь теряю. Телефон мне быстро! Начальника телефон! – уже просто ору, но ещё не стучу ни по чему.
– Давайте Ваши квитанции. Что там у Вас? Две маленькие бандерольки? Сейчас я их быстренько принесу, – возвращается та, которая знает про «много работы» у начальницы…
Через минуту, довольная, выхожу с почты с вожделенными книжками в двух конвертах. Лет двадцать со мной уже такого не происходило. Вот и привет из Совдепии – вместе с книжками из Питера!