Конструктор

Маленькие детишки бросают стеклышки о бетонную плиту. Сломано всё – и плита, и стекла.
В железной миске полыхает пламя при желтом куске луны, спрятавшегося за подсвеченными золотом серебристыми облаками. Полыхает ярко вместе со скомканными черновиками и бумажками, в которые были обрезаны остатки тонких безжизненных волос и завернуты, словно в полотенце.
В ночном Кракове енот с разводным ключом улыбается с рекламного плаката.
Забавно наблюдать, опустив голову над выключенным экраном планшета, как в его отражении бегут стекольно-автобусные, перевернутые, подвешенные вверх корнями, с массивными стволами деревья.
Чайки над тремя матовыми конусообразными недокуполами костёла в каком-то польском городе пролетают так же, как летают над мусорными кучами рядом с границей – бесшумно.
Открываешь книгу, стоя в очереди до контроля, а тени мошкары ползают по буквам, напечатанным на тонких бумажных листах, ползают по стёклам под искусственными солнцами-фонарями, скрываясь в прошитых страницах посередине.
На другой половине Польши широкие вспаханные поля. Зеленые и заросшие, поросшие маленькими пучками травы, прикрывающими землю. Пасмурная погода, а чем ближе к Литве, тем пасмурнее. Огромные белые ветряные мельницы с тонкими крыльями не вызывают желания превратиться в Дон Кихота и броситься на них, сражаясь, как с чудищами – слишком уж большие они, слишком гигантские. Настолько, что издалека похожи на высокие горы. Как издалека?
Полей двадцать.
И повсюду бизоны, бизоны, бизоны.
Не жизнь – конструктор.

Фотография: Kate Kolovskaya


Рецензии