Мост

Больше всего на свете (после сказок) я люблю исследовать город. Некоторые дни — специально для этого, сразу понятно, как только проснешься. Лапы чешутся, а воздух пахнет особенно — предвкушением дороги. Тот, кто иногда снимается с места, знает, о чем я говорю. Здорово бывает принюхаться к ветру. Вспомнить, что в запасе сколько угодно времени. Брать с собой часы в такой день — худшая затея. А вот термос и рюкзак с горячим кофе — ох, это хорошо.  И упаковать булочки с корицей в бумажный пакетик. Открыть окошко пошире — ну, что, ветер, куда ты меня зовешь сегодня?  Помахать Олле, сидящему на веранде. Он занят разговором с Белой рыбой и понимающе смотрит на меня.
Если ветер дует с моря, то лучше всего направиться к докам. Бегом, вниз по мощеной улице, в мир громких звуков, резких запахов, грубоватых голосов. В этой суматохе всегда живет пара-тройка историй. Они написаны на обветренных, загорелых, сердитых или задумчивых лицах, звучат в деловитых окриках или скрипе мачт. «Эй, осторожно, не крутись под ногами» - случается и такое начало.  А бывает, что первые строчки просыпаны белой мукой из большого бочонка прямо на причал. Если успеть собрать их, то потом можно долго молча смотреть на паруса и высокие мачты кораблей. Их силуэты — белые тонкие линии на синем небе, линии жизни на картах чьих-то дорог. 
Но больше, чем сырой морской ветер, я люблю тот, что зовет меня вглубь города. Ему отдано мое сердце с самого первого дня. Он приходит откуда-то с гор, пахнет горячим солнцем, и чем-то еще, звонким, прозрачным и ясным. Я толком не знаю, что это такое  -  вроде леденцов на палочке, что продают на площади летом.  Но больше похоже на луч солнца, сверкающий среди волшебных витражей.  От этого нос вытягивается вперед, а лапы начинают от волнения дрожать. И я знаю — пора подняться по Ратушной улице, потом свернуть в Апельсиновый переулок. А там проскользнуть между парой старых зданий и оказаться...
Странно, но я не всегда точно знаю, куда в следующий раз город меня приведет.
В старый сад, где деревья склоняются до земли — ветви поросли мхом, листья шевелит ветер, и все кажется, что чьи-то мудрые глаза смотрят на тебя из глубины стволов.
Или на крошечную площадь, где невысокие оштукатуренные домики с цветными окнами прижимаются друг к другу, а уличные музыканты беспечно наигрывают что-то летнему полдню. Здесь можно купить кулек жареной картошки или корзинку клубники и немного праздно пошататься вместе с туристами, подслушивая их беседы  — ой, что это, я про это в путеводителе не читал...да нет, посмотри, вот же табличка — здесь был когда-то уличный театр — точно, ага!
А иногда город выводит прямиком к скрипучему деревянному мосту на окраине. Мост этот соединял когда-то две части города — ведь он стоит на реке, разделенный ею, словно серебряной лентой. Давно уже в центре возвели другой, каменный и надежный, а этот почти забыли, и он глядится в воду целыми днями почти в полной тишине.
Хорошо сидеть там с термосом кофе и булочками и вдыхать запах воды и согретой солнцем травы. Стрекозы проносятся мимо — золотые глаза и зеленые прозрачные крылья. Немного пугающе, но все-таки больше — красиво. Иногда они замирают в воздухе, или садятся на стебли тростника. Я глазею на них, но больше   - прислушиваюсь, навострив уши. Я знаю уже, что если долго сидеть на мосту, то непременно узнаешь что-то. Может, пройдет мимо кто-то и захочет вспомнить старые денечки.  Но, бывает, что начнет бормотать и сам мост. Скрипучий его голос — жалобный немного, как бывает у тех, кому давно хочется выговориться, а не с кем поговорить.
Но я вообще-то за этим туда и прихожу. Погреться на солнце. Подремать в тенечке. Послушать. Так я узнал, что прежде, чем вырос большой город, здесь стояло всего несколько домишек. Крошечная деревенька, и мост между левой и правой ее стороной. На одной стороне —поросшие травами и кустами холмы, а на другой — той, что ближе к морю — белые камни и высокие деревья. Обитатели холмов считали, что нет лучше их стороны, вязали корзины из лоз, собирали пряные травы и продавали их соседям. А те, кто жил ближе к морю   - рыбачили и выращивали апельсины и считали, что только им и повезло. Так и спорили они год за годом, пока однажды небывалый ливень не унес мост и не разделил деревеньку. И оказалось, что одним некуда складывать улов, а другие пропадают без рыбы. Но это уже совсем другая история. Я записал ее карандашом на разлинованной бумаге. Унес с собой. Расспросил горожан  - оказалось, все правда, хотя и давно это было. Вот откуда вырос тот деревянный, а следом — и большой каменный мост.
Тогда я и понял, что пришло время нарисовать карту, чтобы получше понять — какие дороги в этом городе куда ведут.

Художник - Юлия Биленко, иллюстрация размещена с разрешения художника.