Исповедь писаки

Сегодня встретился с другом, с давним школьным приятелем. Мы когда-то дружили и было много общих тем и дел. Потом разошлись по жизни.
Помнится мы раньше задавали друг другу много вопросов и подолгу могли разговаривать обо всём. О женщинах и машинах, о работе и о книгах. Мы бродили по городским кафешкам и улицам до утра и нам не было скучно вдвоем ни разу.
   А потом, с годами, незаметно мы научились обходиться простыми вопросами и ответами на них. И были вполне ими удовлетворены. Мы стали такими же, как миллионы других, кто ежедневно спрашивает друг друга - Кем работаешь? Сколько получаешь? Куда ездишь отдыхать? Какая машина,? Когда ты менял её в последний раз? Где чаще заправляешься? Всё это вопросы ответы на которые в принципе можно и не слушать. А зачем? Всё равно отвернувшись ты через минуту их забудешь, а через полчаса забудешь имя собеседника и его лицо. И что характерно с ним произойдет ровно то же самое. И это уже никого не удивляет.
   Мы перестаём интересоваться тем, что думает другой человек. Нам просто некогда слушать его пространные бла бла бла. Но, что удивительно - всегда найдется время для вещание своего бла бла бла.
Чем мы заняты ежедневно? Мы заняты поиском свободных ушей для своего бла бла бла. И я в том числе, и ты тоже, и он, и она, и все кто нас окружают заняты именно этим. Тотальная душевная невостребованность и нереализованность. От этого плодятся подобные мне бездарные писаки.
   Что ты делаешь сейчас? Зачем ты это читаешь? Зачем ты тратишь своё золотое время тут на меня?  Дотянись до полки и возьми любую из давно прочитанных тобой книг и ты найдешь там зерна мыслей. Взрасти их в душе своей, взлелей эти всходы. Не ройся же здесь в шелухе. Иди. Живи и не умирай душой никогда.

***Никифор***


Рецензии