Вдали от России. Часть вторая

 Сдуревший телефон гнал из Омска СМСки, поздравлял с прибытием в королевство Иордания. Королевство это на том берегу казалось безжизненным только на первый дневной взгляд. А ночью там светились огни. Над Мёртвым морем во мраке на небольшой высоте носился какой то мелкомоторный самолётик. На хорошей скорости. Наблюдал это с балкона, вечерами. Вспоминал как пишутся буквы без клавиатуры. Шариковой ручкой. Рисовать ничего не хотелось но приступ графомании пробил конкретно. Это первый раз я вот так оказался… Вдали от России. Но отключить её от головного мозга не получалось ни в какую. Русскоязычный 9-й канал израильского телевидения вещал о потерявшемся было Путине. Без затаённого эротического вибрирования. Прохладно и непочтительно. Он обнаружился в Москве. Как ни в чём не бывало. Демонстративно прокатил Начальника Киргизии на автомобиле. Кто бы сомневался… Оно не утонет. Оно не «Курск». Потеряли его… Все кроме меня. Дней десять искали. Делили шкуру. Писали аналитические меморандумы. «Россия после Путина». Дебилы… Я и очередь занимать не стану -  выражать соболезнования. Когда он реально окочурится. Только вот никакой надежды на просветление в том не вижу. Разумеется, кодла там обо всём позаботится… Чтобы свято место пусто не оставалось. Шустро будет назначен новый «национальный лидер» и обозначен по телевизору народный рейтинг его единодушной поддержки. Процентов этак в 85 c половиной. Не честные выборы же устраивать. Кого выберет быдло? Которое пятнадцать лет зомбировали до приятной 84% концентрации. С трёх раз угадаете? Правильно – стадо имеет такую манеру. На совершенно честных выборах в нём на победу обречён начальник мясокомбината. В чекистской рясе. И чума грядёт на смену сифилису. Что толку от того, что меня там не будет?… В этих процентах. Не радует и вариант, если стоящая у трона бл*два (пардон, элита) вцепится друг дружке в глотку. Но думаю они промеж себя урегулируют всё по тихому. Россия это вам не ИзраИль какой-нибудь… Где на честных выборах подтвердил свои полномочия некий Беньямин Нетаньяху. И можно больше не вспоминать как пишется его непривычная для русского уха фамилия.
 
 Но до России пока ещё не близко. А идиллическое существование в странном месте стало потихоньку надоедать. Пусть и не на третий день, так на пятый. Слышал, что многие вот так вот просто дуреют на райских коралловых островах в Индийском океане. От передозировки счастья. И пересидев шаббат я тронулся в реверсивном направлении. Крутить башкой по сторонам, сопоставлять увиденное с тем образом страны, который уже был загружен в голову предварительно. Усилиями разного рода художников, шаманов, графоманов, политиков, аналитиков и пропагандонов. Надо ж было наконец то выяснить… На сколь нелегко живётся простому среднестатистическому советскому Абраму, клюнувшему на удочку лживой сионистской пропаганды и отчалившего когда то из страны развитого социализма на Ближний восток. К дальним родственникам.
 
 Ни коим боком не причастен к еврейскому народу. Но по целому ряду причин отношусь к нему с уважением и интересом. Видимо из чувства противоречия. Очень давно заметил устойчивую взаимосвязь – чем поганей мне представлялся тот или иной, встреченный на жизненном пути персонаж, тем сильнее он дёргался в конвульсиях при одном только упоминании об евреях. А это мощный источник позитивного интереса к ним. Фундаментальный принцип «Враг моего врага – мой друг» никто не отменял. И не надо мне говорить, что я этот народ идеализирую. И декларировать аксиому о том, что свои мудаки есть у любой нации. Кто бы сомневался…  Они есть даже в Антарктиде, а в экваториальной Африке их почему то немножко больше. Я в курсе. Хоть и вопрос не из самых простых – о неравномерности распределения мудачья  по странам, островам и континентам.  Даже интересно – на какой день путешествия по Израилю встречу первого полноценного мудака коренной национальности? Ведь встречу же… Со 146%-й неизбежностью. Но как только обнаружу – обязательно расскажу.
  И Богоизбранность эта самая… Многие кривят от неё рыло. Но весь экспириенс свидетельствует, что священные тексты о ней не врали. Она имеет место быть. Попробуй поспорь с тем… Шо как то малость непропорционально жЫды представлены. В интеллектуальной и культурной элите человечества. Типа того, что постоянные гонения по всему миру выработали в народе такое качество – выживать в условиях экстрима. За счёт личностной конкурентности. Оно так… Да вот только прессингу подвергались не одни лишь евреи.

  Итак – Goodbye озеро Мёртвое море, нереально-вымороченный Эйн Бокек и древнееврейская крепость Массада. Наутро после шаббата. Уезжаю из этих мест, так и не догнав две фундаментальные вещи. Во-первых – на хрена царю Ироду было надо строить это неприступное фортификационное сооружение? В безлюдном и непригодном для жизни месте. Во-вторых – зачем её через сто лет римлянам понадобилось штуромовать. Нехай бы и дальше сидели… Еврейские ополченцы. На этой самой своей Массаде. Но предводителя тех повстанцев запомнил. Впечатлило его обращению ко Всевышнему, имя которого нельзя произносить вслух. В вольном переводе эта мысль звучит так – «Господи! Я перекантуюсь как-нибудь без твоей поддержки… Молю об одном – не мешай!». Интереснейший был крендель… Ключевой персонаж в истории своего народа. Его трудами он был раскидан по всему мировому пространству. Видимо воплощать свою Богоизбранность. От Храма осталась туристическая достопримечательность Western Wall. А так всё хорошо начиналось… Если у Давида получилось сокрушить Голиафа, то почему бы не вломить по рогам Римской империи? Мысль казалась чуваку интересной и конструктивной. Главное верить в свой потенциал… И с Господом можно договориться, чтобы не путался под ногами. Ему было невдомёк, что у Всевышнего были другие планы. Что он обречён вместе со всеми, кто за ним пошёл. Что всех перебьют, кто не успеет стать диаспорой. А шутку вождя про «Не мешай!» оценят, слегка отредактируют, и возьмут на вооружение через две тыщи лет. В Третьем Рейхе.
  Далее не имеет смысла придерживаться хронологии. Хватит и того, что свой первый день в Израиле я изобразил с протокольной достоверностью. Нехай всё будет малость отвлечённо. И конкретных имён буду избегать. Жил я у друга, яркого представителя художественной богемы. В центре страны, которую из этой точки несложно пересечь в любом направлении. Что я и делал. Не успел побывать в Эйлате, Долине Иордана, Секторе Газа и на легендарной горе Хермон. Поэтому над сакраментальным вопросом «НаХерМоне снег?» размышлять буду дистанцировано от этой горы. Но мож оно из Сибири будет видней… Если появятся какие соображения на сей счёт – расскажу. Ибо сами евреи ничего вразумительного на этот животрепещущий вопрос ответить не могут.
 
          Кфар Саба

  Как выражался некий Сергей Есенин, малость нескладно, – «Если не был бы я поэтом, то наверно был мошенник и вор». Если бы я не малевал картинки и не графоманил, то был бы видимо архитектором. Интересны мне и домишки и градостроительство. Всегда со вниманием таращусь на всякие билдинги по отдельности и города в целом.
 
  Завершились уже почеркушки, нацарапанные шариковой авторучкой на обороте бланков Leonardo Inn Hotel. Далее полагаюсь только на память. А она задаёт резонный вопрос – «А тебе это всё не приснилось? Ведь Омск за окном. Какая ещё, на хер, Кфар Саба?!». Вопрос совсем не порожняковый. Много раз в жизни гулял по Нью Йорку. Неплохо его знаю, особенно Манхеттен. Но каждая такая прогулка завершалась тем, что я просыпался. В своей халабуде, среди околохудожественного хлама.

  Но Кфар Саба не приснилась. Ни чем не примечательный, на первый взгляд, городок вштырил не слабее священных камней Иерушалаима. Первый раз там оказался проездом из Беэр Шевы. В третьем часу дня. За спиной осталась Кфар Саба Нордау, железнодорожная станция. Частица столь удивившей меня местной железнодорожной системы. Построенной не для перевозки чугунно-бетонных конструкций. А шоб люди ездили. Совсем скоро пришлось сделать не менее удивительное открытие – город Кфар Саба тоже… Малость того... Явно построен с единственной коварной целью – чтобы люди в нём жили. И жили хорошо. И размышляли об том как жить ещё лучше. Во, бля, сионизм какой… Что способна сотворить легендарная еврейская хитрость! Есть всё необходимое и даже с избытком. И про этом где то потерялось всё лишнее, что способно отравить существование. 100 баллов Грифиндору! ( нехай это будет условная фамилия архитектора ). Город скомпонован идеально. Промышленность, а она есть и серьёзная, вынесена туда, где её не видно. Каждый дворик продуман и не заметил чтобы они были похожи один на другой. И дерева… И пальмы… И множество неизвестной мне африканской ботаники, создающей необходимую тень во дворах и на улицах. За флорой следят, чтобы не развивалась хаотично. Прошёл пешком всю центральную Вейцман стрит… Долго буду жалеть потом, что прошёл только один раз. Улица прямая, но с понтами и архитектурными претензиями. С кучей уютных магазичиков. Например, музыкальные инструменты – гитары уважаемых мастей.  Всё вальяжно в степени выше среднего. И при этом тихо и зелено. Не видел пробок ( может повезло…)
 
  Стало интересно, навёл справки. Топоним этот упомянут ещё самим Иосифом Флавием. Люди здесь жили тысячи лет. Но вот только никакого города не было. Он полностью построен во второй половине двадцатого века. Главным образом приезжими сионистами. Строили для себя.
 
  Осталось только передразнить поэта: «Я хотел бы жить и умереть в Кфар Сабе…». Не знаю, не уверен. Хоть это был бы не худший вариант. Но запомню первую прогулку по этому городку, по Нордау стрит. Как шёл и тихо охреннвал, от того что вижу вокруг… Дело ещё и осложнялось тем, что идиллически симпатичный городок был совершенно пуст. Ни людей, ни машин. Почти. Прошёл полтора квартала и не до кого было доколупаться на американском языке. Создавалась иллюзия, что люди куда то в панике все убежали. С трудом обнаружил в одном дворике трёх старушек антикварного возраста. Коренной национальности. Но они не понимали ни русского ни американского. Ретировался с извинениями. Аж минут через десять мою проблему решил какой то чел пенсионного возраста. Довёл по Нордау до Вайцман стр. Ему было почти по пути. Далее налево до Бас-стейшен. Квартала полтора лишних прошёл, чтоб я не заблудился. Спасибо ему.
 
 
          Иерусалим

   Сильно хотелось здесь побывать… Этакий мистический трепет перед Иерусалимом имел место очень давно… И вполне обосновано.
  Город не разочаровал. Чувствую душевное тяготение к таким местам. Он весь криво-гнутый и несимметрично изломанный. И перепады по высоте вштыривают с непривычки. Один бугор переламывается другим холмом. А промежду ними – ущелья, вызывающие оторопь у тех кто жизнь провёл на ровной прииртышской степной плоскости. Вы это чё? Над кем издеваетесь? Ровного места не нашли? А фешенебельные особняки с одного берега такого каньона  в упор таращатся на груды мелких кубиков арабских кварталов. И одно другому придаёт взаимную выразительность. Короче – «Стамбул – город контрастов», как было чеканно сформулировано в старинной советской комедии. Жутковато подумать о том, что возвращаясь в сумраке из пивной можно споткнуться о камень… И не справиться с гравитацией. Бездыханный труп на дне пропасти обглодают к утру свирепые собаки. Из арабского квартала. Но если отодвинуть хи-хи в сторону – ЕрушалАим, как его именуют местные жители – город неизбывного депрессняка. Сильнейшее завихрение тёмных энергий. Готов был воспринять его таким и не ошибся в ожиданиях. Люблю такое. Верю интуиции. И если подсознание выдало поэтическую строчку, ни разу к нему не относящуюся  – значит не спроста:
  «Этот город с кровоточащими жабрами… Надо бы переплыть…»
 
 Меня даже не совсем поняли, когда не выразил дежурного туристического восторга после первого визита к этим священным камням. Там, в общем то всё в порядке с Иерусалимом. И в нём до чёрта комфортных и респектабильных дистриктов. Не для самых бедных и несчастных. И симпатичная модернистская архитектура в новых периферийных районах. Очень даже навороченная и парадоксальная. В масть. И общему контексту не противоречит. И по всей видимости это не он… «Это я фиолетово-чорный…». Но ведь пёрся туда заряжать аккумуляторы. И энергетический импульс вполне словил. Значит всё в порядке и я не ошибся.
 
 А кроме мутных мистических энергий здесь сконцентрировано небывалое количество коренных обитателей этого города. Тех самых, которые слабо изменились за тысячи лет.  В чёрных шляпах и таких же единообразных балахонах. То ли не убегали они отсюда ни в какую диаспору, то ли возвернуться успели. Но наблюдал за ними с живейшим интересом. Как резкий весенний ветер срывал кипы у них с головы и как они их догоняли прыжками, сотрясая пейсами. По Кинг Джордж стрит. В автобусе рядом со мной сидел киндер. ГарриПоттеровского возраста и сходного обличья. В очёчках и с пейсами. Открыл книжонку с крупным шрифтом и принялся что то бубнить. Читая справа налево.  Видимо уроки учит… Но заметно, что ему лень.
 - Ага… Щас. Не уроки он учил. А молитву читал. Им так положено – не гонять порожняка по жизни. Если время свободное и делать больше не фиг – молись и общайся со Всевышним. Имени которого нельзя произносить вслух. ( из комментария знающего человека).

  И вообще… Сложные они люди… Так называемые «религиозные евреи». Различаются по степени погружения. Таковая варьируется в значительном диапазоне. В Ерушалаиме есть целый квартал, куда вообще не рекомендовали заходить. Там особо буйные. Ультра. Они погрузились на такую глубину, что обратно уже не вынырнуть.. Но не раз замечал – светская часть общества относится к ним с лёгким непониманием. И неодобрением. Многим не по кайфу принцип – «Вы там работайте и воюйте… А мы тут молимся… За вас в том числе. Со всевышним вопросы утрясаем. Кроме нас он никого слушать не станет». Но в среднем, тяжёлой упёртости не много. У так называемой «Стены плача» наблюдал… Дошёл до неё и приложился пятернёй. Дабы ощутить мистическую вибрацию. Не заметно в святом месте было особой религиозной экзальтации. Какой там плач… Плачущих были единицы. Остальные орали, вопили и улюлюкали. Священная стена их волновала меньше, чем перегородка, отделяющая правую женскую половину территории от левой мужской. По обе её стороны было не протолкнуться. Все внезапно ощутили острый приступ тяготения к противоположному полу. И как то малость забылось – на кой ваще сюда  пришли.

 А ещё я в Иерусалиме совершил противозаконное деяние. В первый свой визит туда проехал три остановки без билета на роскошном чёрном трамвае. До Дамасских ворот. Не из жлобства. Просто там можно рассчитаться за проезд только магнитной карточкой. Которую без понятия, где брать. Стоял с горстью шекелей, на случай облавы. Прикидывал, что при шухере буду задумчиво толкать пятак в щель магнитного терминала. И грязно ругаться  по русски, что он туда как то не особо то и лезет. Без большого физического усилия. Но обошлось.
 
  Да… Ещё хрен по лбу прогрессивному европейскому интеллектуалу Лиону Фейхтвангеру. Ввёл в заблуждение, падла… Друг советского народа. Иерусалим я представлял по его книгам. Выжженные солнцем пустынные холмы, скалы и камни. А на самой высокой точке сидят Тит с Веспасианом и злобно скрежещут зубами в сторону ненавистного им города. Прикидывая – с какого угла начать разваливать Храм. Врюханный им визуальный образ оказался не соответствующим действительности. Нет не фига подобного. Там всё very beautiful. Пышная хвойная флора. Особенно путь с южного направления. По железной дороге через Бейт Шемеш. Вообще саксонская горная Швейцария с поправкой на тропическую ботанику. Ладно, Булгакову извинительно… Он то тут не был.

          Храм Гроба Господня

  Я не один такой… Из тех кто познакомился с Иисусом Христом из альтернативных источников. Матвея, Марка, Луку и Иоанна прочитал гораздо позже. Но сначала, в 70-х годах прошлого века, был Jesus Christ Superstar. Мысль, что когда то доведётся посетить место действия оперы и евангелий, в те времена и в голову взбрести не могла. Не страдаю и никогда не страдал ни православием ни кривославием. Ни какой прочей формой религиозной активности. Необходимости осенять себя крестным знамением или пойти постукаться лбом об твёрдую поверхность - шо то как то не ощущал пока. Сиё представляется мне занятием противоестественным и неорганичным. Как намерение сходить почесать задницу об забор в лунную ночь. Хоть и ничуть не осуждаю тех, кто имеет иное мнение на этот счёт. И при всём при этом Христос для меня нечто гораздо большее, чем литературный персонаж. Он сложно поддаётся осмыслению посредством головного мозга. Такое вот внеконфессиональное христианство. Я его приверженец. Гляжу на мир со своей колокольни. И многое, из того что вижу, вызывает тяжёлое недоумение… Люди! Да вы вообще… Евангелия то эти… Четыре штуки… Читали? И чё? Не дошло ничего? Так ещё раз перечитайте. Медленно, вдумчиво и внимательно. Может сообразите наконец, что спасение души никак не связано с интенсивностью бухания лбом об землю. И количеством поклонов. Нет… Можете, конечно, продолжать. А можете воздержаться вместе со мной. И то и другое в равной мере не имеет отношения к сути вопроса. А она заключается в том, что каждому воздастся по вере его. И по делам. А счётчик поклонов просто забыли включить. А вы всё кланяетесь… При выключенной камере. Ау! Не напрягайтесь… Оператор вышел покурить.
 
 И вот при таком вот образе мысли, камни на мостовой, по которым ступал Христос, были мне почему то не безразличны. Видимо я недалеко ушёл от тех, над кем ехидствую. Разве что поклоны не бью. Не держу Всевышнего за кретина, который там сверху сидит и ведёт учёт – кто сколько раз поклонился. Ждал ли я чего то особенного от визита сюда? Ждал. Вот только не знаю – чего именно… Чего то НАСТОЯЩЕГО. Чего больше негде искать, кроме как здесь. Чем на протяжении многих веков столь успешно торгует блудливое поповское сословие. Вот только его оказалось здесь не больше, чем в России. Неожиданно наткнувшись на табличку, понял что стою, не фуё-моё, а на Виа Долороса. Той самой… А вокруг не то чтобы непотребство… А некий постоянно действующий фестиваль цыганской бытовой культуры и коммерции. Он непрерывно тянется от самых Дамасских ворот, в которые трудно протолкнуться от обилия арабских лавочек уже на входе в Священный старый город. И точно такое же бордельеро было здесь в тот день, когда Христос под конвоем нёс крест на Голгофу. Да и за тысячу лет до того. Стабильность.
 
  Сам Храм Гроба… Со строительной лесенкой на карнизе фасада, которую забыли убрать оттуда при сдаче объекта в эксплуатацию. Незаурядное сооружение. Разностильное и эклектичное. Но почтение внушает. За всё время пребывания там навязчиво свербила мысль – тут большинство не врубается, где они находятся. Такие же туристы как я. Крутят башками и фотографируются на фоне священных камней. В глубокой экзальтации пребывал лишь один чел, латинского обличья. В несуразной оранжнвой футболке. Он недвижно уткнулся фейсом в Камень помазания, где когда то лежал Христос, после снятия с креста. Сам камень представлял собой правильную прямоугольную плиту, внушающую сомнения в его аутентичности. Чтобы попасть в самой Гроб Господень пришлось отстоять советского типа очередь, минут в двадцать. Внутрь пускали по четыре человека, находиться там можно около минуты. Постоял, повибрировал душой… Вспомнил Христа, мать его Марию и отчима Иосифа, моего коллегу по профессии. Неожиданно по русски, справа, супружеская пара лет тридцати:
  - А здеся фоткать можно?
  - Не… Лучше не надо. А то ещё поп разбухтится…
  Это они зря… Поп, армянской национальности, у входа был весьма корректный. Он в отличие от пассажиров хоть понимал, где находится. Не думаю, чтобы он стал что то доказывать неразумным.
  А ещё я тупо лоханулся с Голгофой. Пролетел мимо. В моём понимании это был холм где то поблизости от Храма Гроба. Не нашёл его в упор. Только вечером прочитал, что он – под сводами. И я был на нём. Залез, потолкался… Не врубился, где нахожусь – толпа и ещё один алтарь очередной конфессии. И вниз. Вот так то… Не иметь доступа к интернету.