Падшие небеса

  -Он снова опустил руки.
 Эти слова прозвучали как гром среди ясного неба. Словно откровение. Я догадывался о том, что даже у ангела-хранителя есть предел терпения. Но никогда не задумывался, как легко его можно достичь.

Он появился в моей комнате внезапно, подобно вспышке молнии. Я давно говорил ему, что нет нужды во всей этой показной эффектности, но Ментадил словно не слышал меня, каждый раз отмахиваясь от моих немного отеческих нравоучений крылом.

  - Нам все можно, все разрешено. И никто не следит за этим, - таков был его ежедневный ответ.

 Но увиденное сегодня меня просто поразило. Нимб, вечно испускающий сотни ватт света, был бледен, всем своим обликом он напоминал, по меньшей мере,  побитую собаку, которую не слишком-то добрый хозяин выгнал из дома под проливной дождь. Нахмурившись, я отодвинулся от стола и закрыл ноутбук, за которым я проводил бессонные ночи последние две недели, в поисках вдохновения. Стив был моим хорошим другом, но даже он не догадывался о нашем странном общении – моем и Ментадила.

 - Что произошло? – спросил я с неподдельным интересом.
 - Я бьюсь над ним уже который месяц. И ты это знаешь. Но его последние выходки просто не укладываются у меня в голове.
 - Мне казалось, хлеще его последнего похода в клуб с приятелем, он не мог ничего вытворить.
 - Я тоже так думал. Представь только – я столкнул с ним по очереди трех очаровательных девушек! Веселых, общительных, готовых к серьезной семейной жизни.
  - А что Стив?
 - Стив в своем репертуаре. Пил виски, словно последний раз в жизни, без меры. Как результат – нес всякий бред, глупо улыбался и так и не воспользовался моментами.
 - Странно. Он так много жаловался мне на проблемы в личной жизни, не говоря уже о постели. Она холодна, подобно горным снегам вот уже полгода.
 -Вот именно! Но он ничего, совсем НИЧЕГО не делает. Только плачется о своей никчемности да заливает свое горе алкоголем. Какие-то случайные бестолковые встречи, лживые друзья, обсуждающие его за спиной. Я устал…

 На этой фразе Ментадил повернулся ко мне спиной, и начал сбрасывать свои крылья. Открывшаяся моему взору картина была ужасающей. Все его тело было покрыто шрамами, будто от ножевых порезов. В ответ на мой шокированный взгляд, ангел лишь тихо промолвил:
        - Каждый шрам, который ты видишь – это каждый упущенный Стивом момент. Момент, ради которого мне пришлось пожертвовать частичкой себя. И если он не возьмет себя в руки, бессилен буду даже я. Ведь даже ангелы-хранители не вечны…

 С этими словами он без сил опустился на кровать и через несколько минут я услышал его ровное дыхание.

 Стив сейчас наверняка  сидел в каком-нибудь баре, опрокидывая в себя стакан за стаканом его горячо любимого «Джемисона», слушая россказни его товарищей по работе, восхищаясь их изобретательностью (так часто выдуманной) и мечтал о прекрасной незнакомке. Город жил своей ночной жизнью. Ментадил спал. И только я, выйдя на балкон, закурив сигарету (подумав о том, что неплохо бы было бросить – в очередной раз), вернулся за свой стол и открыл ноутбук. Курсор нервно мигал в заголовке так и не начавшейся работы. Докурив, и затушив сигарету, я начал набирать заголовок:   «Падшие небеса», или что скрывается под перьями ангела