Памяти Юрия Мохова

4 июня ему было бы 70
На Прозу.ру он пришел в 2010 году по моему совету. Более 85 произведений, в основном стихи.
  Он умер в ноябре 2016-ого, день смерти неизвестен, был один. Мы, три подружки, были на связи с ним постоянно, но в последнее время он часто пропадал дня на два, на три, а тут прошла неделя, вторая. Все надеялась: ничего страшного, жив, что-то с телефоном, как обычно.
     Я стала его женой в 1970 году и свою фамилию Тимченко сменила на Лесунову, вот почему он Мохов. Одно время ругался, что я своими произведениями позорю его фамилию, но потом перестал, даже, по-уральски не щедрый на комплименты, иногда хвалил.
     Мы с ним давно расстались и разъехались: в последние годы он, уйдя от второй жены,  жил в небольшом поселке Уралец Свердловской области, я  в Севастополе. Но у нас было много общего, поэтому мы постоянно общались.
     Вместе окончили философский факультет Уральского университета. Он поступил с первым набором, но после первого курса вылетел и пошел служить танкистом, через год комиссовали. Проучился 11 лет, как Григорий Сковорода.   
       Он любил детей, кошек и собак. Карманы его были набиты конфетами, колбасными обрезками, мясными косточками, и все это густо пересыпано табаком. На свидание приходил с маленькой племянницей, и мы вдвоем ее катали на качелях.
     Он любил сына и дочь, рано ушедшую из жизни. 
 
   Вот его стихи, специально не подбирала, тяжело, очень, читать их, горе еще не утихло.

          Из «Баллады о том, как умирают таланты»
               
                ПРОЛОГ
            
До гениев не дотянувшись,
И так не вовремя проснувшись,
И так не вовремя родившись,
На свет наш глупый появившись,
Над черно-рыжими полями,

Таланты стаями летали
И ослабев, себя роняли
На камни и сердца из стали.
И разбиваясь, умирали…

И ветром выли на полях,
И таяли в чужих слезах.
Вот так умирали таланты.
Досадно…

Но и сейчас умирают таланты,
                Однако!
До сих пор умирают таланты!
           Так-то вот,
           Так-то…

             
                Памяти Блока.

 Рахиты,уроды и суманы-
Мы бедные дети после войны,
Рожденные в муках, в голодные дни.
Болезни, тревоги и ужас разлук,
И черная весть, что пропал милый друг-
Все это от матери нам передалось,
И наступила до срока усталость,
В которой не видно ни дней, ни ночей,
Как в дымке бескрайних, осенних полей.
И вместо сиянья любимых  очей,
И вместо надежных и добрых друзей
В нас горечь вина или горечь вины
За то, что родились мы после войны,
За то, что нам места нигде не найти,
За то, что теперь никому не нужны,
За то, что никак не решимся уйти,
Из этого мира, что после войны,
Где все еще снятся голодные сны…
                1978 г.

                ОДИНОЧЕСТВО

Есть одиночество, которое похоже
На старых неухоженных прохожих.
Есть одиночество, которое мне кажется
Покинутым внезапно очагом,
Где было лишь вчера светло и празднично,
Сегодня - только ветер рвется в дом.

Но есть еще такое одиночество,
Которое, пожалуй, всех страшней:
Когда тебе от жизни не захочется
Ни славы, ни любви и ни друзей,
Когда все ж исполняется пророчество,
Что самой настоящей мукой творчества
Будет не глупое борение с судьбой,
А данное от века ОДИНОЧЕСТВО,
В котором только ты-с самим собой...
           1980
                НЕВРОЗ
               
НЕ получается,  никак не получается-
Слова хрустят, слова ломаются,
Перо нервирует, психует-
Напишет и опять бракует...

НЕ получается, никак не получается-
Перу претит мое вранье:
Не прославляется, никак не прославляется
Печальное Отечество мое....
Слова хрустят, слова ломаются,
Перо нервирует, психует,
Напишет и опять бракует...
Все! Пало перо на поле брани бумажной
Измученным, но непродажным.

Невроз пера.
И снова стали вечера
Однообразны и скучны
  И нету слов!
  И мы - молчим...

   1985 г.