Всяк по-своему обо одном

 Вдруг нежданно-негаданно прорвётся тоска по любви, уносящей в бескрайнюю высь, и вот уже жаркую молитву душа шепчет:
- Ах, Господи! Господи! Милый, хороший, добрый! Ну пожалуйста! Мне ведь не надо, не надо многого. Мне бы совсем немножечко, чуточку счастья, но не того, которое отчего-то всё помню и помню, но которому уже триста лет в обед! Нет, другого, но такого же яркого, пронзительного счастья, что глаза на белый свет открывает, и ты чувствуешь, как  мир наполняется музыкой, красками, запахами! Ты же знаешь, я благодарная, я бы теми мгновениями долго-долго жить могла! 

И  уж слёзы горькие к глазам подступают, и чувствую, что вот-вот расплачусь.
И расплакалась бы, точно, если  в памяти, почти одновременно с моими страстными словами, не всплыли строки:
- ... когда б надежду я имела, пусть редко, пусть в неделю раз, в деревне нашей видеть Вас. Лишь только б слышать Ваши речи, Вам слово молвить, а потом, всё думать, думать о былом, и день, и ночь до новой встречи...

Вот и ей тоже многого не надо было. Потому что  любовь - это всё.