Ночные истории

Ночь травит свои истории.

Одна и та же ночь для каждого своя, пропитанная грустью, может усталостью, бывает страстью, счастьем, быть может умиротворением. Разнообразие ночных оттенков познается изо дня в день, из года в год, иногда умудряясь изумить и лишить дара речи.

Ночь. Холодная, яркая, отчетливо прорисовывающаяся в мелочах, в каждом дрогнувшем листе, в каждом шорохе. Кухня, дымящийся чай, заполненная пепельница.

Когда-то казалось таким правильным пытаться понять, чего же ты хочешь и куда идешь. И эта зыбкая мечта, нарисованная мелом тропинка в будущее, была слеплена с учетом самого ценного, того, что приносит радость во снах, воодушевляет, встречаясь в ком-то или у кого-то, трогает до глубины души и кажется таким обязательным. То, чего не хватило, то, что когда-то заставило встать с колен, то, без чего, кажется, и не жизнь вовсе.

Я давно соткала для себя расписную картинку, маленькое окошко в воображаемое будущее, собирая его из мелочей, отвечая себе на самые каверзные и скользкие вопросы, которые могло подкинуть мое подсознание. Отвечала честно, и, вероятно, картина вышла совсем не плохой, теплой и впечатляющей. Ничего сверхъестественного, ничего невозможного, все как у людей.

Казалось мне, что я так отчетливо вижу то, чего же я хочу и путь, который мне уготован, что так или иначе я выверну на правильную дорогу, я не смогу оступиться, слишком хорошо отлажен компас на выбранные ориентиры.

Казалось мне. Только не учла ряд вещей, которые по щелчку пальцев, по одиночке или все вместе, меняют все оттенки, мысли, планы. Наверное, чрезмерный максимализм и вера, что желанное сбудется в любом случае.

Вера, ох чертова вера, сковывающая своей наивностью, отметающая все неподходящее, оправдывающая все скверное, бальзамом струящаяся по внутренностям, и так туманящая разум.

Оспорить многогранность жизни и всех ее составляющих невозможно, как не старайся. У каждого поступка, каждого случая, каждого чувства – сотни оттенков и вариаций, и если сравнивать жизненный путь с музыкальным произведением, то мы играем на самом сложном инструменте, здесь каждая нота рассыпается на миллиарды ей подобных, и попасть в нужную осознанно вы не сможете, как не старайтесь. Она может звучать совсем иначе, может быть максимально похожей, но в конечном итоге вы заметите фальшь и вряд ли останетесь довольны, если только изначально не были к этому готовы. А может вам повезет.

Не соответствие ожидания и действительности, не желание принять того, что реальность, жестокая и прекрасная в своей многогранности, обманула с такой грацией и тактичностью, что аж дурно становится. А на деле получил именно то, чего хотел, свято веря, что нота, сыгранная тобой, именно та, настоящая. И дальнейшие попытки перестроить все и вся, лишь бы это стало правдой, хотя бы для внутреннего.

Самообман жуткая штука, однако настоящий счастливец тот, кто так никогда и не поймет, что обманывался. Говорят, что счастье – в неведении. Пожалуй, так оно и есть, я искренне боготворю наивность и разумную слепоту, люди, которые, осознанно или нет, сохранили это в себе еще имеют шанс не разочароваться.

Ночь, такая холодная и яркая, нынче рассказывает мне об отстраненности и покое. Я слышу лишь обрывки, больше чувствую. Однако чувствую не бурю, а мирный океан, где-то там, где не видно берегов, вода сливается с черным небом. И, черт возьми, я плохой музыкант, я могу заблудиться в трех соснах, не то что в открытом море, куда мне тягаться со сложными жизненными мотивами. Но, к счастью, я слишком люблю музыку и плутать там, где я еще не была.

К чему это? А к искренности.

И как бы я не старалась, я не могу больше нарисовать окошко в далекое и туманное, и мысленно проложить путь уже тоже не кажется реальным. Но единственное, в чем сейчас есть уверенность, это в том, что если каждая нота будет сыграна искренне и желанно, то в итоге у меня получится прекрасное произведение.

Лишь бы не обманываться.