Врун

Врун.

В далеком 56-м работал я учеником слесаря на одном заводе. Стоял он на
окраине города,в поселке  Супер, и возили нас туда на служебных автобусах. И был в этом
цеху один дядька, Ефимыч, лет пятидесяти, казался он мне тогда древним
стариком. У дядьки была замечательная особенность - он врал. Врал
виртуозно. Он был гений вранья. Именно не обманывал, а врал.
Бескорыстно. Своего рода бреxло: - Ведь мы, если не соврем хоть самую
малость, нас же читать не интересно будет... Все его прекрасно знали,
и любили именно за это.
Так вот, приехал наш автобус, выгрузились мы возле проходной,
стоим-курят-травят. И тут мимо бежит Ефимыч. Один мужик ему со смехом:
"Слышь, Ефимыч, соври-ка че-нибудь!" "Данувасна! Некогда мне. Там Чархинский пруд спустили, рыбы полно. Надо быстрей отпроситься у мастера, и мешок еще найти. А то ребятня все растащит!" И скрывается на
проходной. Мужики охреневшими глазами посмотрели друг на друга, и не сговариваясь ломанулись в сторону остановки автобуса, забив на мастеров, план и прочие прелести. Рыба! На халяву!
Я, как сопливый, остался в цеху их прикрывать. Через час вернулись злые как черти мужики. А Ефимыч, бегая от них по цеху, орал: "Че вы, мля! Сами же просили соврать!"
Врунов я с тех пор повидал много. Сам грешен. Но чтобы вот, на лету, не задерживаясь ни на долю секунды, надурить два десятка прожженых мужиков по их же собственной просьбе! Это высший пилотаж!