Идёт писатель по лесу. Устал, прилёг и задремал.. И приснилось ему великое произведение. Просыпается, хочет написать и понимает, что оно уже им написано.
Посмотрел он сквозь призму времён, на всё это и говорит:
-Хорошо, что хоть не убился...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.