Анна

Мы так хотели с тобой чувствовать  себя просто людьми. Просто любить. Не вбивать колья ненависти в сердца друг другу, но увы. Это мимолетная слабость, далёкий вкус горького шоколада. Ты пишешь статьи для журналов и информационных порталов, а я не могу написать даже себе. Ни строчки, ни абзаца, ни строфы. Слова комочками оседают на кончиках пальцев, застревают в глотке. Лишь иногда, выходя на балкон, облаченным в стыдные мысли, держа сигарету дрожащую рукою, провожу по горлу тонким пальцем и кашляю словами, задыхаюсь буквами. Когда-то мы хотели, чтобы мысли наши маршем шагали по бумаге. Мы собирались разжигать огонь в сердцах людей, но я не могу даже спичку поджечь не спалив пол дома. Ты наверное сейчас там, где рассвет обгоняет людей и шум городов. Собираешь волосы в косы и вплетаешь в них свободу, а я здесь. Стою у пропасти государственных репрессий и арестов, смотрю на соседей с зашитыми ртами и оттрубленными пальцами и думаю прежде чем издать хоть звук. Все чаще я думаю, что пора бы уже забить, заорать и рубить топором неотесанной правды. Главное только не моргать. Вдруг закрою глаза, а открою уже на задворках тюрем или в белой комнате.