Лагерь

природа там, конечно, удивительная.

тащишься от канцелярки вдоль аллеи с охапкой бумаг, ножницы в пакете так и норовят вывалиться, руки затекают от неудобного положения, в другом же удержать всё это невозможно, проклинаешь лагерь, детей, весь мир, и тут в полуметре от тебя пробегает белочка

или дети вдруг начинают беситься, демонстративно съёбываешь из павильона, проходишь дальше, к забору, и тут замечаешь, что в нескольких десятках метров от тебя пасутся лошади. возвращаешься обратно - садишься на стул, спиной к двери, дышишь хвойным воздухом и думаешь о том, что если бы ты не работал, а отдыхал в этом месте, то полюбил бы его всей душой. каждый уголок здесь - рай для пейзажиста.

или ночью плетёшься из душа, решаешь пройти короткой дорогой, а там так темно, что чёрт ногу сломит, так этого мало, вся земля усыпана шишками, перекатываешься до крыльца, чуть не наёбываешься на ступенях, вваливаешься в комнату, заползаешь под одеяло и понимаешь, что пережил ещё один день с его новыми вызовами. вызовами, от которых здесь никуда не скрыться. и, наверно, так и должно быть. а в форточку заползает воздух, такой свежий, что удивляешься, как тебе вообще дышалось до этого в городе.

и надо думать о том, что делать на следующий день, суетиться, искать, вникать, вырезать, клеить, переделывать всё десятки раз, расталкивать дальше обрезки бумаги и прочий мусор, надеясь высвободить немного места, но уже находясь в эпицентре всей этой суматохи, ты неожиданно ощущаешь покой, которого ну никак не ожидал здесь найти