Романтика с приставкой

 

Говорят, романтика — это привилегия юных. Ни фига! Романтика начинается только после «сят».

Когда тебе «дцать», тебе не до романтики. Гормоны работают в режиме спринта: быстро, потно, финиш. Удовлетворение есть, а поговорить некогда. С годами этот бег превращается в марафон: долго, местами нудно, и всё время ждешь конца. Финиш заканчивается пульсом 140. Чем не спорт?

Утро — Фрейд, вечер — Его Величество. Духи, цветы, шоколад.

Но другое дело — возраст «Сят».
Утро: жив — уже хорошо. День: ничего не болит — отлично. Вечер: главная экзистенциальная дилемма — пожрать или нет?

Время — «интересное». Сплошная романтика, блин. Сны по Фрейду, в которых объект влюблен в чистом виде — чистокровный Ромео. И Юлька (то бишь я), деликатно сопротивляясь, наконец отдается… О, это высокая романтика!
Но открываешь глаза — «сят»… И рядом — вполне банальный, земной храп.

Поцелуи, объятия, «люблю-люблю»… сквозь головную боль. Десять минут счастья с воплями восторга при полном отсутствии боли в пояснице. Вольтарен в помощь. Романтика!

Ужин — Бродский, Ахматова, на худой конец что-то своё, что в этот момент кажется гениальнее классиков. Вино, лобстеры, хачапури… мишленовские кальмары вперемешку с моллюсками… Вкусно, ах! А вы говорите…

Если вы вдруг забыли про секс — вам напомнят.

Соседка снизу — экземпляр редкой породы. Квартирует этажом ниже всем своим странным семейством. Супружник её за два года успел переругаться со всей округой, включая местный маколет. Хозяин бакалеи, к слову, истинный романтик — в 80-е подписывал нашим репатриантам гарантии на машканту. О «русских» у него до сих пор лучшие воспоминания: никто не надул. Мне в этом плане было не до романтики — пришлось несколько лет выплачивать чужие долги…

Но я возвращаюсь к нашим баранам.
Звонок в дверь. Соседка. Как обычно — в шляпе непонятного цвета и покроя.

— Что у вас происходит в спальне? — вопрошает она. — Совсем не романтически настроено!
— Ничего, — отвечает мой смущенный супруг.
— Я не могу спать из-за шума, который идет от вас! — продолжает неугомонная мадам.

У нас — ржач нешуточный. Сопли, слезы, Вольтарен забыт.
— Я не понимаю причины смеха! — твердит дама в соломенной шляпе, сама в возрасте «сят», но настроенная крайне агрессивно.
— Мадам, — говорю, — обратитесь к психиатру. Шум вам снится.

Хорошо, когда людям хотя бы снится. А вы говорите — возраст…