Он пел о том, о чем молчали мы...

            25 января исполнилось бы 80 лет со дня рождения одного из самых выдающихся мастеров культуры нашей страны – Владимира Семеновича Высоцкого. 

     Высоцкий оставил нам не только высокую поэзию, он оставил поэзию звучащую, оставил свой живой голос.
«Голос способен передать самую суть человеческого характера. Голос выводит слово на подмостки, дает ему силу очаровывать, подчиняя себе слушателя, готового платить покорностью за дарованное ему наслаждение…»(Поль Зумтор).

Высоцкий обладал этой властью – благородной властью человека, которого любят. А в глазах любящих много, если не все, приобретает законченность и совершенство. И страстное желание видеть Высоцкого личностью, лишенной малейших недостатков, тоже, конечно, можно понять. Но как же тогда быть с правдой? Как – то на вопрос: «Каким человеком себя считаешь?» Высоцкий ответил: «Разным!».
Понятно, что сам Владимир Семенович крупнее и значительнее всего что сказано и еще будет сказано о нем, - так всегда было с талантливыми, гениальными людьми.
Великий Актер, Поэт, Композитор, Певец и просто Гражданин Высокий опередил свое время. Он жил, творил среди людей и для людей. Для нас с вами. Он был умнее, чище, наблюдательнее, прозорливее, может быть, менее удачливее.  Книгу о В. Высоцком, своем муже, французская актриса и общественный деятель Марина Влади назвала: «Владимир или прерванный полет». Но у Высоцкого и после смерти жизнь продолжается, продолжается полет и бессмертие.
14 сентября 1979 года на Пятигорской студии телевидения состоялось интервью с певцом. Ведущий в конце встречи задал ему последний вопрос»: «А какой вопрос вы бы хотели задать самому себе?»
«Я вам скажу… Может быть, я ошибусь…  Сколько мне еще осталось лет, месяцев, недель, дней и часов творчества? Вот какой  я хотел бы себе задать вопрос. Вернее, знать на него ответ».
                Я когда – то умру. Мы когда – то всегда умираем:
                Как бы так угадать, что б не сам; чтоб не в спину ножом…
                Убиенных щадят, отпевают и балуют Раем –
                не скажу про живых, а покойников мы бережем.
Ставропольский поэт Владимир Кувшинов много лет занимался исследованием творческого наследия своего именитого тезки. Владимир Васильевич собрал практически все записи Владимира Высоцкого, редкие фотографии, ксерокопии писем, автографы, публикации, выходившие в СССР, России и за рубежом. После смерти В. Кувшинова весь этот богатейший материал был передан в Ставропольский краевой музей Краеведения и истории. Естественно, что в поэтических тетрадях Кувшинова есть строки, посвященные Владимиру Высоцкому.
                В.С. Высоцкому в день мрачного десятилетнего «юбилея» смерти.               
                25.07.90 г.
                ПОСВЯЩЕНИЕ    ТЕЛЕМОНОЛОГУ…
         
                Мгновением промчались десять лет,
                Без доказательств, на слово поверьте!
                Но свежей раной твой последний след,
                Как десять дней, прошедших после смерти.

                Всю жизнь со слухами сродни,
                Ты вновь живой поешь с телеэкрана…
                В последний путь под плач и рев родни
                Ушел от нас бессмысленно и рано!

                Не поддаваясь славе и вранью,
                Пройдя свой путь тропинкою короткой,
                Ты все равно поселишься в раю –
                Друживший с рифмой и бывавший с водкой.

                Но помнят люди, свято чтит народ
                Свободный стих, наполненный отвагой…
                Снимите шляпы, личности и сброд,
                Пред Мастером, владевшим острой шпагой!

«Метеорит, упавший в самом центре Сибири, должен был символизировать на могиле жизнь Владимира Высоцкого.
К несчастью, так не случилось, но я узнала в 1985 году, что астрономы Крымской обсерватории назвали вновь открытую планету между орбитами Марса и Юпитера ВЛАДВЫСОЦКИЙ. Она значится под номером 2374 в Международном каталоге планет. Часто я смотрю на звезды и улыбаюсь от мысли, что среди этого множества планет в огромной галактике блуждает маленькая светящаяся точка, и это вечно живое небесное тело связано с именем моего мужа. Марина Влади».
На могиле В. Высоцкого на Ваганьковском кладбище в Москве всегда живые цветы, есть памятник,  выражающий человеческую суть и бессмертие Поэта. Звучат строки его стихов:
                Передо мной любой факир – ну просто карлик,
                Я их держу за самых мелких фраеров, -
                Возьмите мне  один билет до Монте – Карло –
                Я потревожу ихних шулеров!

                х     х      х

                Я из породы битых, но живучих:
                Я помню все – мне память дорога.

                х    х       х

                Он пока лишь затеивал спор,
                Неуверенно и не спеша,
                Словно капельки пота из пор,
                Из -  под кожи сочилась душа.
                Только начал дуэль на ковре –
                Еле – еле, едва приступил,
                Лишь чуть – чуть осмотрелся в игре,
                И судья еще счет не открыл.

                х    х       х

                Где ты – взаперти или в долгом пути?
                На каких сейчас перекрестках?
                Может быть, ты устал, приуныл,
                Заблудился в трех соснах
- И не можешь обратно дорогу найти?..

                х   х    х

                Словно бритва, рассвет полоснул по глазам –
                Отворились курки, как волшебный Сезам,
                Появились стрелки – на помине легки! –
                И взлетели стрекозы с потухшей реки,
                И потеха пошла в две руки, в две руки!..






                Я    НЕ     ЛЮБЛЮ

                Я не люблю фатального исхода
                От жизни никогда не устаю.
                Я не люблю любое время года,
                В которое болею или пью.

                Я не люблю холодного цинизма,
                В восторженность не верю, и еще –
                Когда чужой мои читает письма,
                Заглядывая мне через плечо.

                Я не люблю, когда наполовину,
                Или когда прервали разговор.
                Я не люблю, когда стреляют в спину,
                Я также против выстрела в упор.

                Я ненавижу сплетни в виде версий,
                Червей сомненья, почестей иглу,
                Или – когда все время против шерсти,
                Или – когда железом по стеклу.

                Я не люблю уверенности сытой,
                Уж лучше пусть откажут тормоза.
                Досадно мне, коль слово «честь» забыто
                И коль в чести наветы за глаза

                Когда я вижу сломанные крылья –
                Нет жалости во мне, и неспроста.
                Я не люблю насилья и бессилья,
                Вот только жаль распятого Христа.

                Я не люблю себя, когда я трушу,
                И не люблю, когда невинных бьют.
                Я не люблю, когда мне лезут в душу,
                Тем более, когда в нее плюют

                Я не люблю манежи и арены –
                На них мильон меняют по рублю.
                Пусть впереди  большие перемены,
                Я это никогда не полюблю !..

                ТАИНА     КУРИЛОВА

                В.С. ВЫСОЦКОМУ

                О нас вспоминают в дни даты…
                А если не вспомнят – простим…
                Мы были во всем виноваты
                У тех, кто теперь – побратим.

                Лукавство, какое лукавство
                Быть другом, ходя во врагах.
                Простили, конечно, простили,
                Не мы обвиняем в грехах…

                Приют наш не исповедальня,
                Но здесь ваши души без штор!
                Короткими были признанья,
                Невежество…Травля… Дозор…

                Следы заметает пороша
                До новых событий и дат…
                Цветы ваши снег припорошил,
                На белом -  две капли дрожат.

                Г. Городовиковск. 25.01.2000 г.

                ОН – В ДУШЕ МОЕЙ

                Из слов я кружево вяжу
                В немыслимый узор…
                Руками тучи развожу
                И поднимая взор,
                Молю о солнечном луче,
                Что побеждает тьму…
                Устав от пафосных речей,
                Их смысла н пойму…
                К чему вся эта кутерьма
                Бравада напоказ?
                Мой замок – вечная тюрьма…
                От посторонних глаз.
                Я прячу истину вещей
                Я сделал все, что смог…
                Театр слуг и королей,
                Где зритель изнемог
                От надоедливой игры,
                Фальшивых слов и чувств?..
                Горят, где встречи, где костры
                Покоя и безумств… 1998 г.
               

               

               

 
               
               
:


               

    

                .