Строка 2

Медленно набираю воздух в лёгкие - боль. Опираясь о стены трясущимися руками иду в ванную, сбивая по пути рамки с фотографиями. Останавливаюсь перед зеркалом, пытаясь восстановить дыхание, вижу как рубашка пропитывается кровью.
Это я уже проходил. Несколько лет назад.

Расстегивая пуговицу за пуговицей, прокручиваю в голове дни, недели, месяцы, проведенные с тобой. Где я просчитался? Поднимаю глаза на свое отражение. Вторая строчка сверху, слева на ребрах высечено: "Предан". Алые струйки неспешно ползут вниз по коже.
Вторая строчка. Говорят после третьего раза большинство перестают пытаться. "У тебя осталась всего одна попытка, старина", - пронеслось в голове.

Я обработал и перевязал рану и вышел в кухню. Пол усеян битым стеклом и снимками наших улыбающихся лиц. Голова еще гудит, но худшее позади. Больнее всего обычно вначале, когда понимаешь что с тобой происходит. Когда колотая боль рвется изнутри, сердце набирает обороты, ты делаешь глубокий, резкий вдох. И всё замирает. В ушах гулкий ритм пульса, перед глазами темная дымка, а в голове включается счетчик: "Строка номер один - Предан".

А потом уже легче.

Физически.