Они

Оробевшие стены мои смущаются, жмурятся. Словно дети, отводят вездесущие глаза. Их огромные глазницы повсюду: в кухне, в ванной, в каждой комнате. Они следят за мной, они видят, что я творю.
Всегда, каждую секунду.

Они видят, как я пою Армстронга фальшивым голосом и смеюсь сама с себя. Они видят, как я, содрогаясь утром от холода, ступаю на холодный пол, переодеваюсь, оглядываясь с опаской по сторонам.

Я чувствую их. Они здесь.
 
Видят, как телевизор досматривает передачу об убийствах, видят курящую меня, задыхающуюся от табачного дыма, они видят, видят... Видят прямо в этом бессвязном безумии.
Когда я читаю Блока вслух, когда я мечтаю ночью, когда я рву свои безобразные прозы, когда я пляшу под неясную музыку, когда понимаю, что идеи всех моих материй безусловны -
они плачут.
Они смеются надо мной, когда я падаю, они смеются, когда я запинаюсь, читая "Лиличку", одержимые придурки.

Я вижу вас, я ощущаю вас всем своим гребанным нутром.

Если бы они умели говорить, клянусь, не смогли бы проронить ни слова, потому что их безмерные глазницы так предательски уязвимы под моим взглядом.
Потому что их единственная мотивация к существованию заключается
прямо здесь
и это
Я.

Они видят то, что горит во мне вселенским и искомым пожаром. Они видят, что я никуда не уйду из дьявольски лживого мира иллюзий.

Я спокойна, но без них я - никто.